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更何况这里地广人杂，三教九流的都有，每个人自顾不暇，谁会去管他这个闷油瓶呢？
这天午后，在捆了几十条钢筋后，徐庆利忽然犯了烟瘾。
他趁人不注意，找了个背阴的地方，想去来一根。
结果，刚绕到围墙根上，远远就看着个中年汉子，后背洇出汗渍，正蹲在地上，呜呜地哭。
这男人他见过几次，干活卖力，话也不多，几乎从不跟人打交道，每天只是低着头搬砖。
不知为何，他从心底生出一股亲近，竟走上去搭话，连自己也吓了一跳。
“兄弟，怎么了？”
那个男人并未理他，止了声，手背揩去脸上的泪。
“活不下去了？”
依然不言语。
“呵，谁不是呢。”
他笑笑，抽出根烟递过去，男人一愣，伸手接过，叼在嘴上。
两人并排蹲着，各自吞云吐雾，谁也不再开口。
直到香烟燃尽，那个男人报上了名字，声音粗粝沙哑，就像他手上的茧。
“曹小军。”
徐庆利无声念叨着这个名字，然后在地上碾灭烟头，眯起眼睛，笑了笑。
“我叫倪向东。”
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