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风从破墙的缝隙钻进来，茯苓缩了缩肩膀，左臂的断骨处跳着疼，每一下都精准地踩在心跳上。
她没出声，只是把身上那块油污的帆布往李舟那边多拽了半寸。
李舟闭着眼，呼吸又浅又急，像搁浅的鱼。
茯苓伸手探他额头——烫。
烫得掌心发慌。
“李舟。”
她轻声喊。
没应。
她又喊了一声，声音压得更低，像怕惊动什么。
李舟眼皮动了动，费劲地撑开一条缝。
视线在她脸上停了很久，才慢慢聚上焦。
“……嗯。”
“你烧得更厉害了。”
“没事。”
李舟说，嗓子哑得像含着砂纸，“睡一觉就好。”
茯苓没接话。
她低头看他的右腿，裤腿从膝盖往下全是黑褐色的，分不清是泥还是血。
边缘处还在往外渗，很慢，但没停。
她伸手去摸那块湿痕。
李舟按住她的手。
“别动，”
他说，“一动又该流了。”
“就这么等着？”
“等天亮。”
李舟顿了顿，“天亮再说。”
茯苓看着他那双熬得通红的眼睛，忽然想起四年前在印刷厂后巷，他一个人堵着七个青帮打手，回头对她说“你先走”
的时候，也是这个眼神。
明明快撑不住了，还要装成没事。
“你笑什么？”
李舟问。
茯苓才发现自己在笑。
很轻，嘴角扯了扯，像哭的另一种形状。
“笑你这人不会说谎。”
她说，“每次硬撑，眉头都皱着。”
李舟下意识松了松眉心，又觉得这动作太刻意，索性不辩了。
“你也好不到哪去。”
他说，“左臂吊了一晚上，骨头八成是折了，硬是一声没吭。”
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