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“损失多大？”
她问。
江鸥沉默了几秒。
“你先把伤……”
“损失多大？”
茯苓打断他，盯着他的眼睛。
江鸥移开视线，看着墙角那堆破烂。
过了很久，他才开口，声音很低：“汉口三个联络站，全没了。
武昌两个印刷点，也没了。
求知书店被砸，老周当场被打死，小周兄弟被抓走，现在下落不明。
漕帮那边，昨夜帮我们打掩护的弟兄，死了两个。
金爷派人传话来，说他那边也伤了七八个，具体数字还在问。”
他每说一个字，茯苓的眼睛就闭紧一分。
等他说完，茯苓睁开眼，眼底那点光还在，但更暗了。
“多少人被捕？”
“目前能确认的，十七个。
八个牺牲，九个下落不明。”
江鸥顿了顿，“姚慧转移了，安全。
核心网络没断，全靠你提前的警报。”
茯苓没说话。
她看着自己的手——右手，还完好的那只。
手指上沾着干血，指甲缝里塞着黑泥。
她想起阿强最后看她的那一眼，想起刀疤汉转身迎向枪口的背影，想起李舟在废墟里望着她的眼神。
十七个人。
八个牺牲。
九个下落不明。
这些数字背后，是一张张她认识的脸。
“老周……”
她开口，声音卡了一下，“书店的老周，他女儿才六岁。”
江鸥没接话。
屋里静了很久。
窗外传来卖早点的吆喝声，糖油粑粑，热乎的。
这声音和这屋里的一切格格不入，像两个世界。
茯苓忽然动了。
她用右手伸进贴身的内衣，从最里面摸出一样东西——一个小小的金属管，比指甲盖大不了多少，外面裹着油布，油布上沾着她的体温和血迹。
她把金属管放在桌上。
江鸥盯着那东西，瞳孔又缩了一下。
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