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只剩下血的味道。
和手腕上微微的刺痛。
他睁开眼睛，看着那道伤口。
血还在流，不多，但足够红。
他从抽屉里翻出一卷绷带，缠了几圈，不紧不松，刚好把伤口盖住。
然后他把美工刀收好，放回口袋。
把袖子拉下来。
清理干净桌面后，他拿起笔，看着笔记本上的“第八天”
。
那个“八”
字还没有干，墨迹是黑的，和旁边那行“今天没有用刀”
写在一起，显得格外刺眼。
他说“今天没有用刀”
。
但今天用了。
他把“第八天”
划掉。
在旁边写：“第一天。”
重新开始。
他又在下面写了一行：“他问我还好吗。”
写完之后，他看着这行字。
他没有划掉。
他把笔记本合上，锁进抽屉。
关灯。
躺到床上。
天花板是黑的，窗帘没有拉严实，月光从缝隙里漏进来，在墙上画了一条细细的白线。
白明熠盯着那条白线。
手腕上的伤口在绷带下面微微发烫。
那种刺痛还在，不剧烈，但足够清晰。
他翻了个身，把手腕压在枕头下面。
疼。
但他需要这个疼。
窗外那盏灯——不是江维文家的那盏，是远处不知道谁家的——还亮着。
他看着那盏灯，看了一会儿。
然后闭上眼睛。
明天早上，桌上没有饭团。
他知道。
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