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陈玄鬆开手，断了的丝线落在地上，化作银色的光点消散，“但你们忘了一件事。
对手不会站在原地等你们打。
对手会动，会变，会反击。
你们只练了怎么进攻，没有练怎么应对反击。”
他走到林夜面前，伸出手，拍了拍他的肩膀。
“下次，我会反击。”
林夜看著他的眼睛。
那双眼睛里没有杀气，只有一种很沉的、像石头一样的东西。
那是十五年的经验，是无数次从死亡边缘爬回来积累的直觉。
“知道了。”
林夜说。
训练结束后，苏晚寧坐在训练室的地板上，把断了的丝线一根一根接回去。
她的动作很慢，很仔细，像在缝一件很珍贵的衣服。
林夜坐在她旁边，看著她的手指在银色的丝线之间穿行。
“丝线断了能接回去？”
他问。
“能。
但接回去的没有原来的结实。”
苏晚寧把接好的一根丝线举到眼前，对著灯光检查，“像伤口。
癒合了，但疤痕还在。”
林夜看著她手指上那些细小的疤痕——长期被丝线割伤的痕跡，有的已经白了，有的还是粉红色的，像一道道微型的闪电。
“你身上有很多疤。”
他说。
“嗯。”
“疼吗？”
“当时疼。
后来不疼了。
但每次看到它们，就会想起疼的感觉。”
苏晚寧把最后一根丝线接好，收回指尖，“记忆就是这样。
事情过去了，但记忆留下了。
记忆不是伤疤，记忆是伤疤下面的东西。
你摸不到，但它一直在。”
林夜没有说话。
他看著自己的右手掌心，深紫色的印记在日光灯下安静地亮著。
那不是伤疤，那是他父亲留给他的东西。
不是疼痛的记忆，是存在的证明。
“你父亲留给你的东西，不只是一个印记。”
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