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声音是从石头里出来的，从那些裂缝里，从那些青苔下面，从那些光柱照不到的黑暗里。
那声音很低，很沉，像石头磨石头，像树根在泥土里生长，像冰在河里融化。
那声音不是从外面来的，是从里面来的。
从他的骨头里，从他的血液里，从他的记忆里。
“好久没看见你了。”
她说。
好久。
是多久？他上一次来是三年前的清明。
再上一次是五年前的清明。
再上一次是七年前。
他记不清了。
他记不清自己来过多少次。
他只知道第一次来的时候，他五岁，缩在外婆的衣角后面，不敢看她。
外婆说，叫她的名字。
他说，克丝兰尔·伊洛纳·罗青蒙。
他念错了，漏了一个音节。
她没有生气。
她只是看着他。
闭着眼睛，看着他。
他站在她面前，看着她闭着的眼睛。
他笑了一下。
那个笑很轻，轻到嘴角只是微微动了一下。
但他知道她看见了。
她不需要眼睛。
她从来不需要眼睛。
他走到蒲团前面，跪下。
蒲团比上次来的时候更破了。
边缘的布碎成一条一条的，露出里面的棉絮。
棉絮也不是白的了，是灰的，泛黄的，像一块放了太久的棉花。
他把膝盖放上去，石板透过蒲团的凉意渗进来，和二十年前一样凉。
他跪直了，腰挺着，头微微低着。
他把双手放在膝盖上，手心朝上，手指张开。
这个姿势他很熟，熟到不需要想，手自己就会摆成那个样子。
手心朝上，是接。
也是交。
他闭上眼睛。
黑暗从眼皮外面涌进来，和石室里的黑暗连成一片。
他分不清哪里是自己的眼睛，哪里是石室。
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