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那根食指找到了。
那根食指一直在找。
从他五岁第一次跪在这里开始，它就在找。
找了二十年，终于找到了。
然后他开始念。
“请你用你那神圣光洁的双手，剖开我的心吧。”
那些字从嘴里出来的时候，不是声音。
是烟。
黑色的，浓的，从喉咙深处涌上来，从嘴唇之间溢出去，一团一团的，像烧湿柴火时冒出来的烟。
那些烟不散，就那么悬在他面前，一团一团的，沉甸甸的，像实心的。
他看着那些烟从自己嘴里出来，看着它们悬在空气里，看着它们被他念出来的字一个一个地推出去。
“洗净它的罪孽与肮脏啊。”
她的眼睛里绽放出线。
不是从瞳孔里，是从眼眶的深处，从那些光后面，从那些血底下。
无数根线，细的，亮的，像蛛丝，像琴弦，像雨丝。
它们从她的左眼涌出来，带着光；从她的右眼涌出来，带着血。
它们在空中交织，缠绕，拧成一股一股的，像血管，像树根，像河流。
它们朝他涌过来，不是直的，是弯的，是扭的，是像蛇一样游过来的。
它们游过他和她之间的空气，游过那些悬着的烟团，游过石室的黑暗。
它们插进他的身体。
第一根插进胸口。
不疼。
不，疼。
但不是那种疼。
是那种很小很小的、很细很细的、像针尖扎进皮肤的那种疼。
它穿过皮肤，穿过肌肉，穿过肋骨，一直插到心脏的外面。
它停在那里，不进去，也不出来。
就停在那里，等着。
第二根插进额头。
那根比第一根粗一点，凉一点。
它穿过皮肤，穿过颅骨，穿过脑膜，一直插到大脑的深处。
那块很小的、很深的、她自己都找不到的地方——不，她找到了。
她一直在找。
从他还是一颗种子的时候就在找。
她在他母亲的肚子里就看见了他。
她看见他的骨头在长，看见他的血在流，看见他的灵魂在成形。
她说，就是这个。
我等了一千年，就是这个。
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