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从小就这样，不爱喝药，不爱吃饭，生病的时候把自己缩在被子里，只露出两只眼睛，也不说哪里难受，也不说要什么，就那么看着你。
你看他瘦，就想给他做好吃的。
你那时候不会做饭，就让无惨做，无惨端着一碗粥，站在那里，下不去手。
“他吃吗？”
无惨问。
“你喂他就吃。”
“他不会自己吃？”
“他不肯自己吃。
他看着你，等你去喂他。
不等你走到床边，他已经张开嘴了。”
无惨不说话，但你提起这些事，他明明都记得。
你们买了粥，买了虾饺，买了烧麦，还买了几个包子。
店铺的老板娘是个广东女人，笑眯眯的，说你们是来度假的吧，说是，说你们是夫妻吧，说是，说你们感情真好，说谢谢。
老板娘又多送了两个包子，“给你们的孩子。”
你愣了一下，想说你没有孩子，但张了张嘴又闭上了，接过包子说了谢谢。
你和无惨生的孩子确实没有，但你们有一个生病了等着你们带早餐回去的、不爱吃饭的、需要人喂的、几百岁的孩子。
于是你把那两个包子也放进了袋子里。
回到酒店时天已经大亮了。
阳光从窗户照进来，在走廊的地板上画出一块一块的金色。
你推开套房的门，客厅里空空的，严胜的房间门开着，被子叠得整整齐齐，人不在。
无惨把买回来的东西放在餐桌上开始往外拿。
粥，虾饺，烧麦，包子，还有番茄、青菜和橙子，一样一样地摆好。
他摆东西的时候很认真，盘子要放在正确的位置，筷子要放在碗的右边，粥碗要放在离严胜座位最近的地方——他知道严胜生病了应该坐哪个位置，靠窗的那个，有阳光但不刺眼，靠背软，粥放在那里不会凉得太快。
你拿起手机拨了严胜的电话，响了两声，没接。
又拨，还是没接。
你正要拨第三通，门开了。
严胜站在门口，怀里抱着一个长长的东西——用旧报纸包裹着的，看不清是什么。
他的脸还有些苍白，高烧刚退，嘴唇还有些干，但他的眼睛是亮的，琥珀色的眼睛里有一种你很久没有见过的光。
他拆开旧报纸，一张一张地揭开，露出里面的木头——深色的，纹理很密，琴身修长，琴头雕刻着简洁的花纹，七根弦绷得紧紧的，在晨光中泛着银白色的光。
是一把古琴。
严胜把古琴递过来的时候，你愣住了。
“这是早上散步在一家亚洲古玩店找到的。”
严胜的声音还带着病后的沙哑。
你的手停在半空中。
无惨也停下了拆油纸包的动作看了那把琴一眼。
以前的那把。
他记得。
你走过去，伸出手，手指触到琴身的瞬间，桐木的温度透过冰凉的漆面传到你的指尖。
你轻轻地抚过那些斑驳的纹路——不是你的那把，你的那把已经在无限城大战中彻底损毁了，你亲手把它埋在废墟里，没有带走。
但这把很像，琴身的弧度、琴弦的粗细、琴尾那一处被岁月磨出的光滑——都像。
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