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他把毯子往上拉了拉，裹到胸口，偏头往厨房看。
透过玻璃门，能看到钟辽的背影
正低头切葱，左手指尖按着葱白，右手刀起刀落，动作算不上利索，但比几周前强多了。
至少没切到手。
他看了一会儿，收回目光，拿起手机。
砂锅咕嘟咕嘟响了。
小米粥的味道从厨房漫出来，穿过走廊，漫进客厅，暖烘烘的，带点粮食的甜。
这味道让他想起以前——不是他自己的小时候，是钟辽的小时候。
那时候父母还在，家里阿姨每天早上熬粥，钟辽坐在餐桌前，个子太小
下巴刚好够到桌沿，拿勺子的姿势像握锄头，每喝一口都要洒半勺在桌上。
他在旁边看着，心想这小孩喝粥的样子真难看。
“哥，吃饭了。”
他把托盘搁在茶几上，端起粥碗递过去。
“烫。”
钟潇接过去，拿勺子搅了搅，热气往上冒。
“蛋羹我淋了点酱油，你尝。”
钟潇舀了一勺蛋羹，含进嘴里，抿了两下，咽了。
“刚好。”
“粥呢？要不要再添点水？”
“不用，稠度刚好。”
*
吃完了，钟辽收碗去洗。
钟潇去浴室洗澡。
水声哗哗响了不到十分钟就停了。
钟潇出来的时候身上换了睡衣，深蓝色的，领口的扣子两颗没扣
头发湿漉漉地贴在额头上，水珠顺着脖子往下淌，把领口洇出一小片深色。
“哥，头发不吹干？”
钟辽从厨房出来，手里还攥着抹布。
“懒得吹。”
钟潇在沙发上坐下，随手抄起一条毛巾在头上蹭了两下，蹭完往旁边一扔，湿头发翘着。
钟辽看了他两秒，把抹布放回去，走过去，拿起毛巾。
“转过去。”
钟潇没动。
“转过去嘛。”
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