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第三日，赤纹突然暴涨，灼得他手腕一缩。
我伸手覆上他手背，心焰无声漫过——不是压制，而是引导。
那赤纹如受感召，竟缓缓拉长、延展，在素帛上勾勒出模糊的轮廓：上宽下窄，似屋宇，又似张开的双臂。
“这是……‘仁’字的‘亻’？”
阿稷喘着气问。
我颔首：“仁者，爱人。
爱字拆开，是‘爪’下藏‘友’，而‘仁’字，是‘人’立于‘二’之间——一人立于天地，一人立于众生，中间那一横，是脊梁，也是界碑。”
第五日深夜，暴雨突至。
冰雹砸在陶瓦上如万鼓齐擂。
阿稷忽从梦中惊坐，手腕赤纹炽亮如炭，素帛无风自动，猎猎作响。
他扑到窗边，见坊主正冒雨抢收晾在院中的陶坯，雨水冲刷着他空荡荡的右袖管，他弓着背，像一张拉满又不敢松弦的旧弓。
阿稷猛地转身，抓起素帛按在胸口，对着窗外嘶喊：“爷爷！
莫淋雨！
坯子……坯子明日再晒！”
声音稚嫩却劈开雨幕。
坊主闻声抬头，雨水顺着他沟壑纵横的脸淌下，他怔了怔，忽然咧开嘴，露出缺了两颗牙的笑，朝阿稷挥了挥仅存的左手。
那一瞬，素帛上赤纹轰然绽放，不再是搏动，而是奔涌！
如春江破冰，如薪火燎原，三道赤纹急速交织、沉淀、塑形——终于，在第七日清晨第一缕阳光刺破云层时，帛上赫然浮出一个古拙的“仁”
字。
字迹非墨非朱，通体流淌着温润微光，光晕所及，连窗棂积年的霉斑都悄然退去，露出底下温润的木纹。
“成了。”
我轻声道。
阿稷却没笑。
他低头看着自己手腕，那赤纹已淡得几不可见，可当他抬手，阳光穿过指缝落在“仁”
字上，字迹竟随之微微起伏，仿佛呼吸。
“先生，”
他忽然抬头，眼睛亮得惊人，“这光……能照进人心里吗？”
我没有回答，只是将素帛仔细叠好，放入他洗得发白的小布包里，又亲手为他束紧腰带，系上一枚小小的、用鹿角磨成的平安扣——那是夔送的，刻着一圈细密的鼓点纹。
“去吧。”
我推开陶坊吱呀作响的木门，朝歌城楼在晨雾中若隐若现，“把光，送到该去的地方。”
他跑起来，布包在背后一颠一颠，像揣着一颗刚捂热的心。
我站在陶坊门口，目送他小小的身影汇入早市人流。
卖黍酒的汉子往陶碗里舀酒，酒液金黄澄澈；织席的老妪手指翻飞，苇条在她掌中如游鱼穿梭；几个孩童追着一只断线风筝跑过，笑声撞在青石板上，清脆如磬。
人间烟火，从未因一场剜心而熄。
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