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暴雨停了，可天没晴。
我蹲在泥水里，指尖捻起一捧湿土，指缝间渗出的不是水，是血——幼童咳出来的血，混着泥浆，在掌心洇开一小片锈红。
他叫有巢，七岁，瘦得肋骨根根凸起，像一具裹着皮的枯枝架子。
此刻他蜷在倒塌的巢穴残骸下，发梢滴着水，嘴唇青紫，却还死死攥着半截被雷劈焦的榆木梁，仿佛那是他仅剩的脊骨。
我伸手想扶他，他猛地一颤，喉头又涌上腥甜，却硬生生咽了回去，只把那截焦木往怀里搂得更紧。
“老师……”
他声音嘶哑如砂纸磨石，“树倒了。”
我没应声，只是将手覆在他后颈——那里皮肤滚烫，脉搏却跳得散乱如鼓点错拍。
我闭目一瞬，心火微燃，一缕温润青光自指尖渗入他颈后大椎穴。
他身子一松，眼睫颤了颤，终于没再咳。
远处山坳里，十几座原始巢穴塌了大半。
那些用藤蔓捆扎、泥巴糊缝的树杈窝棚，经不住三日连阴雨加一道惊雷，全垮了。
族人抱着哭嚎的婴孩挤在岩洞口，衣衫尽湿，眼神空得像被掏空的蜂巢。
我起身，拂去袖上泥点，转身望向东南山脊。
那里有一片柘林。
柘树不生虫，木质柔韧如筋，枝干虬曲却不断，最宜承重。
我牵起有巢的手，他手指冰凉，掌心全是裂口，却在我掌中微微回握——不是依赖，是试探，是咬着牙不敢松的倔。
“走。”
我说。
他没问去哪儿，只把那截焦木塞进怀里，踉跄跟上。
柘林在山腰，雾气未散，露珠悬在叶尖，将坠未坠。
风从谷底卷上来，带着腐叶与湿土的气息，吹得人衣袍猎猎作响。
我松开他的手，俯身拨开一丛带刺的荆棘，露出底下盘结的老根。
有巢蹲在我身侧，膝盖压进泥里，也不嫌脏，只盯着我看。
我折下一截嫩枝，削去表皮，露出内里淡黄微韧的纤维：“摸。”
他伸出食指，迟疑地碰了碰。
指尖传来细微弹力，像绷紧的兽筋。
“再摸这根。”
我掰断一根枯枝，脆响刺耳，断口毛糙如犬齿。
他接过，捏了捏，眉头皱起：“脆。”
“对。”
我拾起两片落叶，一片厚而密，一片薄而疏，“年轮密者，木坚；疏者，木软。
你看这柘枝横截面——”
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