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三年前，他在常德城墙上见过一面旗，旗上就绣着这两个字。
那面旗被炮火烧了一半，剩下的一半还飘在风里。
“表你自己留着。”
祝龙说，“人我们去看。”
陈团长站在那里，眼眶红了。
他没有哭。
他把表重新戴回手腕上，转身走了。
走到门口，停下来，没有回头。
“活着回来。”
他说。
门关上了。
脚步声在走廊里慢慢远去，下了楼，出了客栈，消失在夜里。
祝龙看着地图上的红圈，看了很久。
阿兰走过来，站在他身边。
她把右手按在地图上，手指压着那个红圈。
那只手很小，手指很细，指甲剪得很短。
手背上有一道疤，很长，从虎口一直延伸到手腕。
“这是什么时候的？”
祝龙问。
他指着那道疤。
阿兰低头看了看自己的手。
“三年前。
在常德，替你挡了一刀。”
祝龙愣了一下。
他不记得了。
三年前的事太多了，他记不全。
但他记得那刀——不是砍在他身上，是砍在阿兰手上。
刀很重，砍得很深，血喷出来，溅了他一脸。
他抱着她，跑了几条街，找到龙金花婆婆。
婆婆用针线缝了七针，缝的时候阿兰没哭，他哭了。
“现在不疼了。”
阿兰说。
她把右手从地图上拿开，转身走到床边，坐下。
她低着头，看着自己的断腕。
那层痂已经脱落了大半，露出下面的新肉，粉红色的，嫩得像婴儿的皮肤。
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