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祝龙停下来，看着前面的岭。
岭不高，但很长，像一道墙横在前面。
岭上的土是黄的，黄得发红，像生锈的铁。
岭上没有树，没有草，什么都没有，只有光秃秃的黄土，和黄土上那些大大小小的坑。
坑是炮弹炸的，有些新，有些旧，新的还冒着烟，旧的已经长了苔。
风停了。
不是慢慢停的，是一下子停的。
刚才还有风，吹得草哗哗响，现在什么都没了。
树叶不动，草不动，连空气都不动了。
静，静得像掉进了棉花堆里。
狗剩把白虎刀抽出来半截，又插回去。
“就是这里。”
祝龙往前走。
脚踩在黄土上，发出沙沙的声音，很轻，但在这片死寂里，响得像打雷。
他走了几步，停下来，蹲下，抓起一把土。
土很细，很干，从指缝里漏下去，像水。
他把手翻过来，手心里剩下一颗小石子，圆圆的，黑黑的，像眼睛。
他把石子揣进兜里，站起来，继续走。
岭上有一个村子。
不大，几十户人家，全是土坯房，墙倒了，屋顶塌了，门板不见了，窗框歪了。
村口有一棵槐树，很大，树干粗得两个人才能合抱，但树死了，枝干枯了，树皮裂了。
树根下坐着一个人。
不，不是人，是尸体。
穿着国军的军装，靠着树根，头低着，手垂着。
他的枪还挂在脖子上，枪口朝下，刺刀上全是锈。
狗剩走过去，蹲下来，看了看那具尸体的脸。
脸已经烂了，看不清五官，但领口上别着一个布条，上面写着名字——陈德胜。
陈团长的侄子，那个排长。
狗剩站起来，把布条从领口上取下来，叠好，放进怀里。
“他把自己捅了十七刀。”
狗剩说，“刀呢？”
祝龙看着四周。
地上没有刀。
陈团长带来的那把刺刀，已经在他手里了。
那把刀是怎么到陈团长手里的？是谁捡回来的？祝龙不知道。
但他知道，陈德胜死在这里，死在这棵树下，死在没有人知道的时候。
“往前走。”
祝龙说。
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