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他帮他打耙齿，他帮他种地。
不说谢，也不说不谢。
做了就行。
下午，洛青州走到后院，看着菜地。
地还没翻，冻了一个冬天，土硬邦邦的，踩上去嘎吱响。
赵德厚已经把他那块地翻了，黑油油的，一垄一垄，整整齐齐。
小满拿着锄头，站在地边。
“翻吗？”
他问。
“翻。”
洛青州接过锄头，往下一锄，土只挖了浅浅一层。
冻着呢。
他又锄了一下，深了一点。
他锄了一下午，翻了一小块。
手磨红了，掌心火辣辣的。
张叔坐在门口，看着他。
“不急。
过两天土就松了。”
洛青州放下锄头，坐在门槛上。
他的手红红的，和张叔的手一样。
张叔的手也是红的，但红的不一样——他是炉火烤的，洛青州是锄头磨的。
“你爹翻地，比你快。”
张叔说。
“我爹种了一辈子。”
“你也种了一辈子。
打了半辈子铁，种了半辈子地。
你爹只会种地。
你比他多一样。”
洛青州看着自己的手。
红的，糙的。
他比他爹多一样。
他爹要是在，会说什么？他不知道。
完整一心感知着这个下午。
它感知到一种比较。
不是比谁好，是比谁多。
多了，就是赚了。
傍晚，秦蒹葭从粥铺端出一碗红糖水，递给洛青州。
“手红了，喝点热的。”
洛青州接过碗，喝了一口。
甜的，热热的，从喉咙一直暖到胃里。
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