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阿沅蹲在灶台前，又煮了一锅藿菜羹。
这次她多放了几片香料叶子，汤比上次更香了一些。
她盛了一碗，端到伯禹面前。
他闭着眼睛，呼吸又重又慢，好像睡着了。
阿沅把碗放在他手边的石头上，没有叫他。
她在灶台前蹲下来，继续煮汤。
陶罐里的水咕嘟咕嘟地冒着泡，白汽升起来，模糊了她的视线。
她透过那片白汽，看着远处的水——浑黄的、浑浊的、永远在流动的水。
她想，这就是他的日常。
不是轰轰烈烈的治水壮举，不是史书上那些“导九河、定九州”
的宏大叙事。
是一天又一天地站在水里，扛石头、打木桩、堵缺口。
是吃不好、睡不好、身上没有一块好肉。
是累到腰都直不起来，可第二天还是要下水。
没有人看见这些。
史书不会写他肩膀上那块淤青，不会写他喝那碗汤的时候手指在发抖，不会写他闭着眼睛靠在山壁上睡着的时候眉头还是皱着的。
史书只会写他成功了。
洪水退了，九州定了，夏朝立了。
可那些成功底下，压着的是他的骨头、他的血肉、他的命。
阿沅把脸埋进膝盖里。
她不知道自己为什么想哭。
她只是觉得心疼。
那种疼不是尖锐的、刺痛的，是闷闷的、钝钝的，像有人用手掌按住了她的心脏，慢慢地、一下一下地揉，不疼，可喘不上气。
“你在哭？”
沙哑的声音响起来。
阿沅猛地抬起头。
伯禹不知道什么时候睁开了眼睛，正看着她。
他的目光落在她红红的眼眶上，眉头皱了一下。
“没有。”
她用手背蹭了一下眼睛，“被烟熏的。”
伯禹看了看灶台。
灶台里的火烧得很旺，没有烟。
他没有拆穿她。
他端起那碗汤，喝了一口。
又一口。
又一口。
喝完之后把碗放在石头上，靠着山壁，又闭上了眼睛。
“别哭了，”
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