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“是。”
阿沅把脸埋在他肩膀上，哭了。
她哭得很难看，肩膀一耸一耸的，鼻音很重，眼泪蹭在他的短褐上，把干了一点的麻布又蹭湿了。
她没有忍住，也不想忍了。
她哭他。
哭他父亲死了都不能去看一眼，哭他把所有的错都揽在自己身上，哭他把自己活成了一把刀、一座山、一棵永远不会弯的树。
可他是人啊。
他是一个会疼、会累、会受伤、会害怕的人。
他不是一个符号，不是一个传说，不是史书上那几行轻飘飘的字。
他是伯禹。
是她爱的人。
他伸手，放在她头顶上。
和上次一样，很轻，很轻很轻。
他的手指穿过她的头发，粗糙的，滚烫的，带着老茧和伤疤。
他慢慢地、一下一下地摸着她的头发，像是在摸一件很珍贵的、很易碎的东西。
“别哭了。”
他说。
她哭得更凶了。
“我说别哭了。”
“你管我。”
她闷在他肩膀上，声音又哑又糯。
他没有再说话了。
他的手还放在她头顶上，一下一下地摸着她的头发。
他的动作很笨拙，像是一个从来没有安慰过别人的人，在学着做一件陌生的事。
可他的笨拙，比任何熟练的安慰都让阿沅心疼。
她哭了很久。
久到她的眼泪干了，久到她的鼻子通了，久到她的呼吸平稳了。
她从他肩膀上抬起头，眼睛红红的，鼻头红红的，嘴唇干干的。
“伯禹。”
“嗯。”
“你爹的事，不是你的错。”
他看着她。
“你治水，不是替你爹赎罪。
你治水，是因为你想治。
是因为你有这个本事，有这个心。
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