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又一步。
她没有回头。
她的红衣在月光下越来越远，越来越暗，最后融进了夜色里，像一滴墨落进了水里，散了，没了。
伯禹重新坐下来。
他靠着槐树，仰着头，看着天上的月亮。
月亮很圆，很亮，像一面被人擦得干干净净的铜镜，可铜镜里映不出他想见的人。
他把手伸进怀里，摸到了一块陶片。
陶片不大，比他的手掌略小，边缘被磨过，不硌手。
那是他自己磨的，用的是河边的石头，磨了很久，磨到手都起泡了，可他还是在磨。
他要把它磨得光滑一些，不让她硌手。
陶片的一面刻着几个符号，歪歪扭扭的，笔画很浅，有些地方刻歪了，他用尖石笔补了又补，补得乱七八糟的。
他不会写字，没有人教过他。
他只会画。
画一条弯弯曲曲的线，那是河，沅水。
画一朵圆圆的、胖胖的云，那是朝云，是她的名字。
他把陶片举到月光下，看着上面那些歪歪扭扭的符号。
月光透过陶片，把那些符号照得很清楚。
他看见了自己刻下它们时的样子——蹲在灶台旁边，用尖石笔一笔一笔地刻着，手在发抖，不是因为冷，是因为他在想她。
他想着她的脸，想着她说“我叫阿沅”
时嘴角弯起的弧度，想着她说“水字旁的那个沅”
时眼睛里的光，想着她说“是一条河的名字”
时声音里的小心翼翼。
他把她刻进了陶片里，刻进了他的命里。
他把陶片贴在心口。
陶片是凉的，可他的心跳是热的。
咚，咚，咚。
他把陶片攥在手心里，攥得很紧，硌得掌心生疼，可他不想松手。
他怕一松手，就连这块陶片都留不住了。
夜风从山坳里灌进来，吹得槐树沙沙响，像是有什么东西在叹息。
他靠在树干上，听着风声，听着虫鸣，听着自己的心跳。
咚，咚，咚，一下一下的，不急不慢的，和他手指敲击膝盖的节奏一样。
他想起她说过的话——“不管你来不来，我都会等。”
她说那句话的时候，声音很小，小到几乎被雨声吞没。
可他听见了。
每一个字都听见了。
他把它们记在了心里，和陶片上的符号刻在了一起。
他在等她。
可她也在等他。
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