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他的手很瘦，骨节分明，左手撑着一把画着北斗七星的油纸伞，右手自然垂在身侧，指尖微微蜷曲，像随时准备掐诀。
他的脸比实际年龄看起来更小一些，但眉宇之间有一种不属于这个年龄的沉静，那种沉静不是在书本里学到的、不是在道观里修出来的，而是被这一年来的风风雨雨一点一点磨出来的，像石头被水冲刷了一万年，棱角还在，但表面光滑得像一面镜子。
最让顾书鸿移不开眼睛的，是沈知白的眼睛。
黑色的，纯黑，像没有星星的夜空，像深不见底的古井，像他二十四年来在那些不该存在的东西身上看到的、唯一一种让他觉得“安全”
的黑色。
那双眼睛里没有他预想中的审视、戒备、拒人千里。
有的是疲惫——那种只有真正在路上走了很久的人才会有的、从骨头里渗出来的疲惫。
有的是坚定——那种只有知道自己为什么要走这条路的人才会有的、任何风雨都吹不散的坚定。
还有一丝他读不懂的东西。
藏在最深处，像井底的一枚铜钱，隐约的反光，你伸手去捞，水面就碎了。
顾书鸿的心跳漏了一拍。
不是那种“吓了一跳”
的漏拍，而是像一首演奏了很久的曲子，忽然休止了一瞬。
那一瞬间，所有的声音都停了，所有的光都暗了，所有的念头都断了，只剩下眼前这个人的脸、这个人的眼睛、这个人身上被雨打湿的道袍散发出来的淡淡的香火味——不是檀香，不是松香，是更古老的、更朴素的、像山间的雾气一样的味道。
他不知道自己为什么会有这种反应。
他不是没见过好看的人。
在海外留学的那些年，他见过形形色色的人，好看的、不好看的、精致的、粗犷的、阳光的、阴郁的，什么人都有。
但没有一个人让他产生过这种感觉——是惊艳，是心动，更是一种接近“认出”
的东西。
像你做了一个很长很长的梦，醒来之后什么都忘了，但你走在街上，忽然看到一个人，你觉得你认识他，你觉得你在梦里见过他，你觉得你在还没有出生的时候就已经在等他了。
顾书鸿的手指在门把手上微微收紧，指节泛白。
他知道这不合时宜。
外面的世界正在崩塌，混沌在逃，异兽在出，《山海经》正在变成现实，而这个人——这个比他小的年轻道士——是来帮他处理一件死了三个人的案子的。
他不应该在这个时候、这个地点、这种情境下，对一个第一次见面的陌生人产生这种说不清道不明的感觉。
但他的心脏不听话。
那一拍漏掉了之后，下一拍跳得格外用力，像是一拳砸在胸腔上，砸得他耳朵里嗡嗡作响。
他松开门把手，退后一步，侧身让开了门口。
“沈道长。”
他说。
声音比他预想的要哑一些，喉咙像被什么东西卡住了。
他清了清嗓子，“请进。”
沈知白收了伞，跨过门槛，走进房间。
他从顾书鸿身边经过的时候，身上的香火味像一阵风一样拂过顾书鸿的鼻子。
顾书鸿不自觉地深吸了一口气，又觉得这个动作太过明显了，赶紧屏住呼吸，假装在关门。
门关上之后，他背靠着门板，站了两秒，让心跳回到正常频率，然后转过身，面对着这个已经坐在房间里、正在打量四周环境的年轻道士。
房间不大，十几平米的样子，一张单人床，一张书桌，一把椅子，一个衣柜。
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