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宋知意看着他的侧脸，目光里有很多东西——理解、同情、无奈、还有一丝她自己都没意识到的、浅浅的心疼。
清微派的修行教她“守中”
，保持中庸，不走极端，不偏不倚。
但此刻她很想告诉这个年轻人一句话，一句不中庸的、偏激的、可能给她带来麻烦的话。
她是守中的。
她还是把话咽了回去，因为她不是沈知白，不是顾书鸿，不是周若棠，不是任何有资格在这件事里发言的人。
她只是宋知意。
清微派的宋知意。
站在月光里看着两个人各自走向不同方向的宋知意。
三个人，三个方向，同一条西巷。
沈知白走在最前面，步伐稳定，背影笔直，像一个知道自己要去哪里的人。
顾书鸿走在中间，步伐有些乱，忽快忽慢，像一艘还没有确定航向的船。
宋知意走在最后面，步伐不紧不慢，和她这个人一样，永远恰到好处，永远不给任何人添麻烦。
月光把他们的影子投在碎石子路面上，三个人的影子形态各异——第一个像一把剑，第二个像一片落叶，第三个像一滴水。
剑、落叶、水，它们在同一个夜晚、同一条巷子、同一个月亮下，短暂地交汇了一下，然后继续各自的走向。
西巷尽头，风从东边吹来。
青溪镇的另外半条街，路灯亮着，橘黄色的光晕在夜风中微微晃动，像一只只正在眨眼的、困倦的、不知道明天还会不会有电的眼睛。
顾书鸿把那块白手帕从口袋里掏出来，展开，月光下看清了它的全貌。
白色棉布，洗过很多次了，柔软到几乎没有厚度。
手帕的一角绣着一个小小的字，针脚细密，颜色是极淡的蓝色。
“沈。”
他认出来了，不是她的，是他自己的。
沈知白的“沈”
，绣在沈知白的手帕上。
针脚的密度、颜色的饱和度、和位置——不是从外面绣上去的，是从里面绣的，线头藏在背面，正面只看到工整的、没有一丝线头的笔画。
这手帕不是沈知白买的，是有人给他做的。
谁？
顾书鸿把手帕重新叠好，小心翼翼地放回口袋。
他抬起头，沈知白已经走到了巷口，青蓝色的道袍在路灯的橘黄色光晕中变幻了颜色，变成了一种介于青和灰之间的、复杂到难以命名的色调。
顾书鸿加快脚步，追了上去。
他不知道明天会发生什么，不知道那个东西背后的组织什么时候会出现，不知道自己的这双眼睛还能承受多少次那样的消耗。
但他知道一件事——明天他还能看到沈知白。
仅此一件事，就足够让他把今晚的月亮、今晚的雪、今晚的血、今晚的心跳，都收进那个贴身的口袋里，和那块绣着“沈”
字的白手帕放在一起。
口袋不大，但他觉得，还可以装很多。
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