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这些是心的内容，不是心的形状。
他不知道自己的心是什么形状的，也许是一口井，也许是铜钱上那个方孔，也许是三清殿那块缺了又的匾额，破了，但还在用，还能用。
车子在高速公路上飞驰，路两旁的景物模糊成了一片流动的颜色。
顾书鸿终于转过头，看向后座。
沈知白闭着眼睛，头靠着车窗，脖子微微歪向一边，姿势很不舒服，但他睡得很沉。
晨光从车窗照进来，落在他脸上，照亮了他眉骨上那道细小的、几乎看不见的旧疤、鼻梁上那几个淡淡的雀斑、嘴唇因失水而起的干皮。
睡着了的他和醒着的他不一样。
醒着的他是一把出鞘的剑，锋芒毕露；睡着的他是一个十九岁的、疲惫的、需要被好好照顾的少年。
顾书鸿把那块玉佩从布袋里取出来，握在手心。
玉是凉的，凉意从掌心蔓延到指尖，又从指尖蔓延回掌心，在手掌的温度和玉的温度之间寻找一个平衡点。
他把玉佩放回去，系上袋口，把布袋放在沈知白的包袱旁边，然后转回头，看着前方。
没有留纸条，没有发信息，没有做任何多余的事。
班车在省城长途汽车站停下的时候，已经是下午两点。
沈知白醒了过来，看到身边那个浅灰色的小布袋，看了两秒，没有伸手去拿。
他先拿起自己的包袱，把桃木剑别回腰间，站起来，准备下车。
经过倒数第二排的时候，他停下了脚步。
不是因为他在犹豫要不要拿那个布袋，而是因为顾书鸿坐在座位上没有动，双手交握放在膝盖上，指节发白，像在用力握着什么看不到的东西。
“到了。”
沈知白说。
顾书鸿抬起头，看着他。
马路对面那栋六十八层的鸿远中心像一根巨大的银色钉子，钉在省城的天际线上，顶端的玻璃幕墙反射着下午的阳光，刺眼得像一颗人造的太阳。
他的父亲在那栋楼的顶层等他。
他的母亲在那栋楼的顶层等他。
那些他一辈子都花不完的钱也在那栋楼的顶层等他。
而他在这里，在一辆刚停稳的、空调还没关的、车厢里还弥漫着方便面味道的长途班车上，看着一个穿着道袍的、比他小五岁的、口袋里只有三张符纸两枚铜钱的年轻人。
“你住哪儿？”
顾书鸿问。
沈知白想了想。
他从来没有在省城住过。
去年他追混沌到省城的那三天，睡过公园的长椅、睡过桥洞、睡过24小时快餐店。
后来集贤山庄给他留了一间房，清微派的产业，免费，条件不错，但他不习惯——太软了，床太软了，枕头太软了，窗帘太厚了，隔音太好了，好到他听不到山风、听不到鸟叫、听不到三清殿那块匾被风吹得咿呀作响的声音。
他睡不着。
然后他想起了一个地方。
“集贤山庄。”
他说。
顾书鸿点了下头。
集贤山庄他知道，省城北郊凤栖山上，一个私人会所，他父亲偶尔在那里招待客人。
他没去过，但他知道怎么走——凤栖山脚下那个牌坊，他开车经过过很多次，每次都觉得那个地方的气场和其他地方不一样。
不是阴森，是“沉”
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