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香港的秋末被台风搅得人心惶惶。
骑楼二楼客厅里，红木圆桌被十几条壮汉挤得水泄不通，牌九的骨牌在油腻的指尖翻飞，发出啪嗒啪嗒的脆响。
窗外狂风裹挟着暴雨，将玻璃窗拍得直响，仿佛要把这方天地撕碎。
室内却另有一番天地，烟雾袅袅升起，混着劣质雪茄的浊气，在吊灯下凝成一片灰蒙蒙的雾海。
赢家拍着大腿大笑，输家则怨天骂娘。
有些人唾沫星子飞溅时不时骂上那么几句。
角落的沙发区，三个不过七八岁的孩子缩成团，眼睛瞪得溜圆。
他们被四个没赌的汉子围在中间，其中一个刀疤脸正撩起汗衫，露出胸口一道狰狞的伤疤。
“老子当年北平，单刀匹马，从西四牌楼，砍到南横街。”
此人边说，边比划着砍人的动作，孩子们吓得往后缩，却被另一个汉子一把按回沙发上。
那汉子从怀里掏出把锈迹斑斑的匕首，在茶几上当啷一放，“看这刀口，沾过三条人命”
孩子们的小脸煞白，其中一个女孩突然抽泣起来，却被满屋的哄笑淹没。
牌九桌边，一个穿绸衫的胖子突然站起来。
“撒泡尿去，二枣，这把你看着。”
此时窗外，一道闪电劈过，照见骑楼下被狂风卷起的碎布和断枝。
孩子们趁机往门口溜，却被刀疤脸一把拽住，“跑啥？听叔讲个更狠的。”
他压低嗓子，开始编造自己夜闯日军兵营的传奇故事。
屋外，雨声如瀑；屋内，谎言与铜臭交织成网，将三个懵懂的身影牢牢困在民国香江的烟火与血腥里。
赌桌边，一个光着膀子，全身刀疤的汉子，站在人群里，嘴里叼着烟双手握着骨牌，问旁边的和尚。
“和爷，这都十来天的功夫，您真沉得住气。”
“哥几个可都把事办妥了？”
他配好点数，把牌放到桌子上。
和尚看着手里的骨牌，笑嘻嘻回道。
“小爷这运气，豹子～”
他扫视一圈在场人员，指尖敲击桌面，示意铁算盘给钱。
留着山羊胡子的铁算盘，没好气把十块咸龙，扔给和尚。
和尚捡起桌上的十块钱，接着说道。
“拳头硬？”
“会打？”
“小爷饿他们天，那群暹罗人，能走得动路，我都算他们赢。”
此时桌边一群人，一边拿牌，一边听和尚讲话。
“没钱，没背景，拳头再硬，最多是个响点的屁。”
和尚摸着手里的骨牌，咧着嘴，呲着牙，向嘴里叼着的烟吹口气。
他嘴里吐出的歪风，把烟头上的烟灰，吹得四处飘散。
“英国佬那边，我塞了一万块。”
“就他们那个破拳馆，警察一天去两趟。”
和尚放下牌后，看着铁算盘拿走自己两块钱的赌资。
随即他又扔了一块钱做下把赌注。
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