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繩子上沒有照片。
水槽裡沒有工具。
放大機上沒有底片。
但那台相機在桌上。
一台很舊的、很大台的、需要用底片的那種相機。
黑色的，皮革有些磨損，鏡頭蓋不見了。
她走過去，沒有碰。
先看。
相機的旁邊有一個盒子，木頭的，雕刻著花紋。
她打開盒子，裡面是底片。
一卷一卷，整整齊齊，每一卷都用橡皮筋綁著，標籤上寫著日期和地點。
最早的一卷是三十年前。
最後一卷是去年。
去年，朱利安已經死了。
死的人在去年不可能拍底片。
相機不只一台。
或者，拍照的人不只一個。
她站在那間暗房中央，聽著這棟空房子的聲音。
風穿過破損的門窗，從某個看不見的縫隙鑽進來，發出嗚嗚的聲響。
她伸出手，拿起那台相機。
很重，金屬的，冰冷。
她把相機舉起來，眼睛貼在觀景窗上。
鏡頭對著對面的牆壁。
觀景窗裡是一個模糊的世界，暗的，不太清楚。
她放下相機，把它放回桌上。
那些底片、那台相機、這間暗房——它們一直在這裡。
從來沒有人來過，從來沒有人問過。
她拿出手機，拍下那些標籤。
一個一個拍，日期、地點、編號。
然後她走出那個房間，走下樓梯，經過客廳，經過廚房，從後門出去。
院子裡的雜草在風中搖晃，那棵松樹的枝葉發出沙沙的聲響。
她翻過鐵門，落在人行道上。
陽光從雲層縫隙中漏下來，在柏油路面上投下一小片光亮。
她站在那裡，握著那台不屬於她的、記錄了太多東西的、被遺忘在暗房裡的相機。
她沒有帶走它。
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