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“欧内斯特，”
他说，“我直呼你的大名欧内斯特，你不介意吧？”
“你问邓克吧。”
我说。
“别开玩笑，我可是认真的。
你和妻子结婚之前，在一起睡过觉吗？”
“我不知道。”
“你不知道，这是什么意思？”
“我记不得了。”
“这么重要的事，你怎么能记不得呢？”
“说不清道不明。”
我说，“很奇怪，是不是？”
“比奇怪更糟。”
司各特说，“你一定能记得起来的。”
“对不起。
很遗憾，是不是？”
“请别像英国佬那样讲话！”
他说，“请你严肃一点，回忆回忆。”
“回忆不起来，”
我说，“实在没办法。”
“你可以好好想一想，使劲回忆一下嘛。”
他说这话时声音很高。
我心想：他平时是不会这般跟别人讲话的。
我发现他说着说着就冒汗了——那汗珠很小，是从他那细长的完美的爱尔兰式上唇沁出来的。
接着，我把视线从他的脸上往下移，开始目测他的腿之长短（他坐在酒吧高凳上，把腿提了起来）。
之后，我将目光又收回到他的脸上。
就在这时，奇怪的事情发生了。
他坐在吧台前，手里端着一杯香槟，脸上的皮似乎开始紧绷，使得脸上的浮肿**然无存，而且越绷越紧，最后像一个骷髅头。
只见他两眼凹陷，开始呈现出死人相，上下唇紧合，面无血色（原来的红润变成了蜡白）。
这可不是我的凭空想象。
他的脸变成了一个真正的骷髅头，或者可以说成了一张死人的面模，就在我的眼前。
“司各特，”
我说，“你没事吧？”
他没有回答，脸上的皮看上去绷得更紧了。
“咱们最好把他送到急救站去。”
我对邓克·查普林说。
“不用。
他没事的。”
“他看起来像快要死了。”
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