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天空更高远，蓝得有些空洞。
阳光变得金贵，洒在身上只有薄薄的一层暖意，风一吹就散了。
空气里弥漫着桂花的甜香，那香气本该是馥郁温暖的，可吸入肺里，却带着一种清冷的疏离感。
她变得比以前更安静了。
那种安静，不是内向，而是一种仿佛被抽走了某种鲜活底色的沉寂。
她依然完成着一切社会要求她完成的角色，但只有她自己知道，内心某一部分，好像永远停留在了那个收到红色感叹号的、闷热的夏夜，再也没有跟着时序一起向前。
她不再试图去打探任何关于那个人的消息。
休学与否，身在何处，都与她无关了。
那条被她亲手斩断，又被对方彻底焊死的路，那头的风景，她已经失去了知晓的资格。
偶尔，在秋风乍起，吹动她额前碎发的瞬间；票。
或者在夜深人静，听到窗外遥远传来的一声模糊汽笛时，心脏还是会条件反射般地、细微地抽搐一下。
不疼，只是一种空洞的提醒，提醒着她那里曾经有过多么炽热的充盈，如今便有着多么彻底的荒芜。
季节兀自流转，从盛夏到深秋，仿佛只是翻过一页书那么简单。
而有些故事，却永远地停在了某一页，成了压在时光里，一则无人知晓、也无需再被提起的，未完待续的休止符。
又是一年冬。
沪城鲜少下雪。
今年却意外地飘了一场。
第一场薄雪悄无声息地落在窗棂上时，黎予正对着笔记本电脑整理期末论文。
她抬起头，望着窗外那些细碎飘落的白色，动作微微一顿。
冬天来了。
这个认知像一片雪花，轻飘飘地落在心湖上。
她忽然想起去年此时，也是这样一个寒冷的季节，她第一次以家教的身份走进耿星语的家门。
书房里空调暖气开得很足，女孩穿着厚厚的毛衣，脸色苍白地坐在书桌后，像一尊易碎的白瓷。
然后是那个雨天，墨香氤氲的书房，微凉的指尖覆上手背的触感。
还有最后，那个寒风凛冽的傍晚，决绝的逃离，摔碎在地上的春联，和手机屏幕上刺眼的红色感叹号。
一切的一切，似乎都与寒冷有关。
我们的故事，只会发生在冬天吗？
这个念头带着些许自嘲，浮现在脑海里。
春天的时候她们在彼此试探，夏天的时候她们骤然分离，秋天的时候她在努力遗忘。
而冬天，仿佛一个轮回的节点，总是不合时宜地勾起所有与那个人相关的记忆，无论是开始的悸动，还是结束的冰冷。
她站起身，走到窗边，呵出的气息在玻璃上凝结成一团白雾。
外面的世界正在被一层薄薄的雪覆盖，像是要给所有过往都盖上一层洁净的、却也是掩耳盗铃的伪装。
也许不是故事只发生在冬天，而是冬天本身，就像她们之间感情的隐喻——始于看似冰冷的相遇，有过短暂靠近时摩擦出的微弱暖意，但终究，抵不过现实的严寒，最终凝固成无法融化的坚冰，沉寂在四季的最后一个季节里。
她伸出手指，在起雾的玻璃上无意识地划了一下，没有写出任何字迹，只是留下了一道短暂清晰的痕迹，随即又被新的雾气覆盖。
就像那个人，在她的生命里，留下了深刻的、无法磨灭的印记，然后被时间的尘埃渐渐覆盖，看似不见了，但你知道，它一直都在那里。
冬天年复一年地来。
而她们的故事，似乎也永远地，停留在了上一个，和每一个，冬天。
其实我特别想你。
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