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，但耿星语偶尔能从背景音里捕捉到一丝压抑的咳嗽，或是比往常更快的、略显急促的呼吸。
她知道，母亲也在独自对抗着体内的“怪物”
。
她们都默契地扮演着“正在变好”
的角色，生怕一丝一毫的负面情绪，会成为压垮对方平衡的那最后一根稻草。
傍晚，她独自走在杭城古老的街道上，桂花香得有些霸道，丝丝缕缕，无孔不入。
她看着路上相拥的情侣，看着街边小馆里喧闹的人群，一种深刻的疏离感再次包裹了她。
她行走其中，却仿佛隔着一层透明的屏障。
回到寂静的宿舍，她重新铺开一张纸，没有临帖，只是凭着本能，任由笔尖在纸上游走。
墨迹洇开，不成字形，只是一团混乱的、纠缠的线。
就像她此刻的内心，看似平静，内里却是一片无处着力的迷茫。
她放下笔，看着窗外杭城的灯火。
这条路是她自己选的，也是唯一能走的路。
她必须走下去，用这双曾经被情绪风暴摧残、如今又显得过分安静的手，重新握住笔，为自己，也为母亲，书写一个哪怕艰难，但至少要“存在”
下去的未来。
只是，当艺术需要澎湃的情感来浇灌，而她的情感却仿佛被上了一把锁时，这条通往考场的路，注定比她预想的还要崎岖和孤独。
她轻轻呵出一口气，在冰凉的玻璃上晕开一小片白雾，又很快消散。
她低下头，用几乎听不见的声音对自己说：
“我好像……提不动笔了。”
这种无力感如影随形，持续了好几天。
耿星语完成的作业越来越工整，却也越来越像没有生命的印刷体。
她常常在完成一张练习后，对着那整齐划一、毫无破绽也毫无生气的字迹发呆，眼神空洞。
这天傍晚，集训班的周老师踱步到她身边。
周老师是位年过花甲的老先生，头发花白，总穿着一身洗得发白的棉麻衫，眼神温润而洞察。
他没有立刻点评她的字，而是拿起她刚刚写废的、那团墨迹混乱的草稿，端详了片刻。
“心里有东西堵着，笔就死了。”
周老师的声音不高，带着杭城口音特有的软糯，却像一颗石子投入耿星语沉寂的心湖。
耿星语猛地抬头，嘴唇动了动，想辩解，最终却只是黯然地垂下眼睫：
“老师，我……我感觉不到那股‘气’了。
我知道该怎么写，但手不听使唤，写出来的……都是空的。”
周老师放下那张废稿，目光落在她微微颤抖的手上，又移到她那双努力维持平静、却难掩疲惫和迷茫的眼睛。
“耿星语，”
他叫她的全名，语气严肃了些，“你以前写字，是为了什么？”
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