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二人对视着，林释月依旧没有丝毫的退却。
Marco眼底的暴躁消退了，取而代之的是一种被冒犯后的玩味。
“Parliitaliano?（你会说意大利语？）”
Marco走了两步，逼近林释月。
“Abbastanzapercapirechelehaidatodell’idiota.Lhaispaventata.Ià，eramoltoadattaaquestostile.Peccato.（足以听懂你骂她是蠢货。
你把她吓跑了。
其实她非常适合这次的风格。
可惜了。
）”
Marco发出一声不知是嘲讽还是赞赏的冷笑：“Tupensidiavereocchio，eh?（你觉得你有眼光，是吗？）”
“Quellaragazzaerauniglio.Iocercolupi.（那个女孩是只兔子。
我在找狼。
）”
Marco的声音低沉而沙哑，“Etu?Cosasei?（那你呢？你是什么？）”
Marco举起相机，没有任何倒数，镜头几乎要挨到林释月的脸上。
一阵快门声响起，伴随着让房间里其他人都开始晕眩的、无间歇的闪光灯。
林释月没有眨眼。
她始终凝视着镜头，冷漠，没有丝毫的讨好，她的表现没有被Marco影响分毫。
Marco看着显示器上的照片，沉默了三秒。
“Bella.（漂亮。
）”
他喃喃自语。
他放大照片，目光死死锁定了林释月的眼睛。
那种特殊的眼部轮廓，那种在极度高压下依然波澜不惊的眼神…
Marco放下相机：“Qualèiltuoe?（你姓什么？）”
几乎是同一秒，没等林释月开口，他又微微侧头，用不耐烦的英语大声质问身后的选角导演：“Name?”
听得云里雾里的选角导演被吓得一激灵，慌忙看向资料板：“Lorena，Shiyue，Lin.”
“Lin?”
Marco咀嚼着这个姓氏的发音，露出傲慢的笑容。
他的视线在林释月那张东西方特质完美融合的脸上来回扫视——当然，还有那双能听懂他冷嘲热讽的耳朵。
“Nonquelloese.Voglioiltuoeitaliano.（不是中文那个。
我要你的意大利姓氏。
）”
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