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“这是我们的家。”
“是我们母亲的根，是孩子们的明天，是我们死也要守住的地方！”
“我们能靠的，只有自己。”
风一下子更大了。
卷著她的声音往外盪。
一圈。
又一圈。
像整片树海都在替她把这些话传下去。
广场上的精灵，一个接一个抬起头。
有人泪流满面。
有人胸口剧烈起伏。
有人死死咬著牙。
就在这时，广场前排，一个年迈的老兵动了。
头髮已经白透，左臂上有一道从肩直到手肘的旧伤，甲片也残破不堪，像是隨时会散架。
她没有说话。
只是把手里的那张残破长弓，一点一点举了起来。
举过肩。
举过头顶。
弓臂上裂纹很多，弓弦甚至换过不止一次，可它依旧被她稳稳握在手里。
她什么都没说。
只是举著。
风吹过那张老弓，弦轻轻颤了一下。
下一刻。
第二个人，也举起了武器。
是个年轻巡林兵。
第三个。
第四个。
第五个。
长弓。
短矛。
匕首。
法杖。
残破的盾。
越来越多。
从广场前排，到中间，到后方。
像潮水一样，一片片抬了起来。
没人喊口號。
没人下命令。
只有越来越多的武器，沉默著指向天空。
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