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四十年。
甚至半个世纪。
都不奇怪。
六十年后出来，外面只过去六年。
他的爸妈还在。
家门口那条巷子多半也还在。
街口卖早点的那家店，也许还会像平时一样，凌晨四点半就把蒸屉摞起来，豆浆味顺著街角往外飘。
以前送单时总会路过的那盏坏了一半的路灯，说不定都还是老样子，亮一会儿，闪一会儿，最后半死不活地撑到天亮。
世界未必变太多。
可他自己呢？
到那时候，他也许已经一头白髮，眼角爬满皱纹，背也微微佝著，变成一个连爸妈都要盯著看一会儿，才能认出来的老头子。
想到这里，宋一鸣鼻子忽然一酸。
他今年二十四。
十九岁那年，工地上一台切割机失控，金属尖啸著横甩出来。
他什么都没想，只是下意识抬手去挡。
再醒过来时，左手就没了。
那天躺在医院病床上，麻药退了以后，痛得浑身发抖，他没哭。
后来出院，开始找工作。
一家又一家，刚开始对方还客客气气，等看到他空荡荡的左袖，脸上的表情就慢慢变了。
他陪著笑走出去，走到街口吹了半天风，也没哭。
再后来，他去送外卖。
被催单。
被骂慢。
被投诉。
被差评。
雨最大的时候，他骑著电瓶车在高架底下淋得透湿，一层层往楼上爬，爬到腿都发酸。
门开了，对方接过餐，连句谢谢都没有，只低头看了眼时间，皱眉说怎么又晚了两分钟。
有一次路滑，他连人带车一起摔出去，餐盒翻了一地，汤汁顺著路边往下流。
他顾不上疼，先扶车，再捡餐，最后自己蹲在雨里把那点狼狈收拾乾净。
那时候，他也没哭。
可今晚不一样。
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