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田中次郎坐在一块礁石上，看著那片血红色的海面。
他的左腿缠著厚厚的绷带，血已经止住了，但疼还在。
比伤口更疼的，是心里那种说不出的东西。
旁边走过来一个人，在他身边坐下。
是那个满脸血污的老兵。
老兵的左眼上方那道伤口已经包扎好了，缠著白绷带，在暮色中格外显眼。
他递给田中次郎一个饭糰。
“吃吧。
刚发的。”
田中次郎接过饭糰，咬了一口。
米饭是硬的，带著一股焦糊味，但他嚼得很慢，很仔细。
老兵点起一支烟，看著那片海。
“第一次？”
田中次郎愣了一下，然后点头。
老兵吐出一口烟。
“第一次都这样。
多来几次就好了。”
田中次郎看著他：“老兵，你第一次……杀了多少人？”
老兵沉默了很久。
然后他说：“忘了。”
“忘了？”
“忘了。”
老兵又吸了口烟，“杀太多了，记不清了。”
他转头看著田中次郎，那双眼睛在暮色中闪著光——疲惫的，空洞的，但又有一种说不清的东西。
“小子，別想太多。
想太多，就活不下去。”
田中次郎没有说话。
他看著那片越来越暗的海面，看著那些还在冒烟的英军工事，看著远处那些裹著白布等著被运走的尸体。
八千个。
八千个名字，八千个家庭，八千个再也回不了家的人。
“老兵，”
他忽然问，“你说，我们还能回家吗？”
老兵看著他，沉默了三秒。
然后他说：“不知道。”
他站起来，拍了拍屁股上的土。
“但活著，就有希望。”
他走了。
田中次郎一个人坐在那里，看著夜幕一点一点降临。
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远处，营地里开始点起篝火。
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