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两只酒杯碰在一起，发出清脆的声响。
远处，运兵船开始缓缓离港。
甲板上挤满了士兵，他们挥舞著帽子，向岸上的人群告別。
岸上的人群也在挥手，在吶喊，在哭泣。
那声音混杂在一起，像一首混乱而悲壮的交响乐。
摩根看著那渐渐远去的船影，忽然问了一句。
“洛克菲勒，你说，那些人能回来多少？”
洛克菲勒沉默了几秒。
“不知道。
也许一半，也许三分之一。”
摩根点了点头。
“那就三分之一吧。
活著的人，会记得我们给他们的机会。
死了的人，什么都记不得了。”
他转身走下观景台。
洛克菲勒跟在后面。
两人上了车，车门关上，汽车缓缓驶离港口。
身后，运兵船越来越远，越来越小，最后消失在海平面上。
一月二日，杜拜。
太阳刚从海平面上升起，把整座城市染成金红色。
远处的清真寺尖塔在晨光中格外清晰，近处的码头已经开始忙碌起来。
工人搬运著货物，商贩吆喝著叫卖，渔船驶出港口，一切看起来和往常没什么两样。
大统领府二楼，陈峰的办公室里，茶香裊裊。
拉瓦尔坐在陈峰对面，面前摆著一杯刚沏好的龙井。
他已经来杜拜很久了，这些天他见过陈峰五次，每次谈四五个小时，谈的全是战后的事。
今天是第六次。
也是最后一次。
陈峰端起茶杯，抿了一口，然后放下。
“拉瓦尔先生，克列孟梭总理那边，有回音了吗？”
拉瓦尔从公文包里拿出一份电报，推到陈峰面前。
“大统领，这是总理的亲笔回电。”
陈峰接过电报，看了一遍。
然后他抬起头，看著拉瓦尔。
“总理同意了我的提议？”
拉瓦尔点头。
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