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先把桥西头的哨兵干掉，然后守住桥头，一个都不许放过去。”
刀斧手的领队是一个老兵，姓马，四十多岁，脸上有一道从额头斜到下巴的疤。
他咧嘴笑了笑，露出一口黄牙。
“大小姐放心。
末将别的不行，砍人脑袋还行。”
混一点头。
马疤脸带着人缩进了芦苇荡，像水渗进沙子里，无声无息地不见了。
下半夜，风更大了。
混一蹲在桥东头的一棵老槐树后面，闭着眼睛。
她在听。
风里有别的声音。
很远，很轻，像冬雷滚过天边，又像闷鼓。
但这不是雷，也不是鼓。
是马蹄。
几千匹马踏在冻土上的声音，不会像电影里那样震天响。
它更像是一种低频率的振动，从脚底传上来，沿着骨头爬到耳朵里。
混一的父亲教过她这个。
趴在战场上，把耳朵贴在地上，能听出十里外有多少匹马、走得多快。
她睁开眼。
“来了。
离桥还有七八里。”
赵铁头竖起耳朵听了半天，什么也没听见。
但他相信混一。
“所有人，噤声。”
赵铁头压低声音传令，“准备。”
盾牌手把肩膀顶在盾牌背面。
弓弩手把箭搭在弦上。
长枪手把枪杆夹在腋下，枪尖朝前。
没有人说话。
只有冷风从桥洞里穿过的呜呜声。
兀良汗的先头部队到了。
大约三百骑，全是轻骑，不披铁甲，只穿皮袄。
他们骑马到桥头，勒住缰绳，往桥面上看了几眼。
桥面上什么都没有。
空空荡荡，条石上结了一层薄冰，在火把的光里泛着白光。
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