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她蹙着眉，重新撒了一层干粉，继续擀。
那认真的模样和她在灵律阁批阅卷宗时一模一样——只是卷宗换成了面团，狼毫换成了擀杖。
锅里油热了，面饼入锅，滋滋地响。
葱花的香气混着椒盐和芝麻的焦香从灶台上升起来，在暖黄的灯光下稠得像是能用手捧住。
她微微偏着头观察火候，那专注的表情像是在炼制一炉丹药。
“坐。”
她头也不回地说，“马上好。”
我在灶房角落那张矮木桌前坐下。
桌面上铺着一块洗得发白的粗蓝布，布角用一只粗陶小碗压着。
她转身将烙好的两张饼端过来——一张搁在我面前的粗瓷盘里，另一张搁在自己面前。
又从蒸笼里拣出几只翡翠饺码在小碟中，推到我手边。
再端来一碟腌萝卜、两碗清粥。
最后从灶上的紫砂壶中倒了两杯热茶，一杯给我，一杯搁在自己手边。
然后她在我对面坐了下来。
灶膛里的火还没有熄，噼啪地响着，将她的侧影投在身后的土墙上——发髻因绾得匆忙而微微松散，几缕碎发垂在耳侧，在火光中泛着柔软的细辉。
她低头喝了一口粥，唇瓣在碗沿上轻轻抿过，留下一个浅浅的湿痕。
我们安安静静地吃了一顿饭。
灶膛里柴火偶尔爆出噼啪声，院子里有早起的鸟儿在竹枝上啾啾地叫，晨风从窗棂缝隙中钻进来，将油灯的火焰吹得轻轻晃了晃。
她吃得很慢，每咽一口都低着头，睫毛低垂，像是在想什么心事。
一切寻常得像是往后无数个早晨中随意挑出来的一个——仿佛今天不是远行的日子，仿佛再过半个时辰我不必登车。
只是她撕饼的时候，指尖在饼皮上停了太久——停到那片薄薄的饼皮被指温捂得微微发软，停到她自己大概也意识到再停下去就撕不开了，才慢慢地、慢慢地撕下来一小块。
粥喝了大半碗，饼吃了小半张，她忽然将筷子搁下了。
“逸儿。”
她唤了一声。
不是林逸，不是小逸——是逸儿。
那个称呼已经很久没有从她嘴里出来过了。
上一次她这么唤我，大概是多年前我发高烧的时候，她守在榻边一夜未眠，天亮时摸着我额头退烧了，脱口喊了一声“逸儿”
，喊完自己先愣了一息。
我抬起头。
她正看着我。
灶火在她那双丹凤眸里映出两点小小的、跳动的光。
嘴唇还微微肿着，那是今早深喉时磨了太久的痕迹——在油灯暖黄色的光下，那道微肿让她的唇看上去比平时更饱满、更柔软，像一颗被含了很久的果子。
“饼好吃么？”
她问。
声音很平，可那语气底下有一层极薄的、只有我能听出的试探。
“好吃。”
“比上回在槐树小院烙的如何？”
“更好些。”
她点了点头，垂下眼，看向自己面前那只粗瓷盘里的饼。
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