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他睁开眼。
走廊还是那条走廊——白墙，白顶，白地。
日光灯嗡嗡响。
消毒水的气味刺鼻。
四十几个人站在走廊两侧，有的靠墙，有的蹲地，有的在低声交谈。
他们都在看他——不是明目张胆地看，而是那种偷偷摸摸的、假装在看别处但余光一直黏在他身上的看。
封染墨面无表情地扫了一眼，然后把目光投向走廊尽头的传送门。
手术室的门关着，但传送门还开着。
灰白色的混沌在门框里翻涌，像一锅煮开的牛奶。
他在想——他进去了三次，出来了三次。
第一次和第二次，他穿过镜子回到了手术室。
第三次，他砸碎镜子回到了走廊。
这意味着什么？
意味着镜子碎了但传送门还在？
还是意味着他根本没有离开镜子世界？
封染墨的后背又渗出一层冷汗。
他把手心在袖子里蹭了一下——蹭不掉。
他把手抽出来垂在身侧，晃了两下。
走廊里没有风，但空气流动了一下，汗干了一点。
苍明站在他身边，浅色的眼睛落在他的手上。
不是在看汗——是在看他手指的姿势。
手指微微张开，没有攥紧，没有蜷缩。
在苍明眼中，这不是“手心出汗所以伸出来晾一下”
，这是“刚刚做完一件微不足道的小事，现在在放松”
。
封染墨不知道苍明在想什么，但他知道苍明在看他的手。
他能感觉到那道目光落在他手背上——专注的、近乎偏执的。
他把手收回了袖子里。
“大人。”
一个声音从左侧传来。
封染墨转过头。
雷昂站在离他两米远的地方，左臂上还缠着布条，但换了新的——白色的，没有血渍。
他脸上那道旧伤疤在日光灯下显得格外苍白，像一条干涸的河床。
他的表情是恭敬的，但他的眼睛在观察——不是在观察封染墨，而是在观察苍明。
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