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苍明站在门外，脚动不了，像被钉在了地板上。
他只能站在那里，看着那扇关上的门。
等了很久。
门没有再开。
他想喊封染墨的名字，张了嘴，发不出声音。
他想推开门，手伸出去，指尖触到了黄铜门把手——凉的，滑的，和列车上的窗户一样的温度。
他的手指收紧了，握住了门把手。
拧了一下。
门没有开。
又拧了一下。
还是没有开。
他松开了手。
他醒了。
上铺的床板在头顶，墨绿色的，有一道一道的裂纹。
日光灯的光从床板和墙壁之间的缝隙漏下来，在苍明的脸上投下一道细长的亮线。
他盯着那道亮线看了几秒，然后转动目光，看向上铺的边缘。
封染墨的手垂在那里，手指微微张开，没有攥紧，没有蜷缩。
手腕上的皮肤白到近乎透明，能看见底下青色的血管。
指尖在微微颤抖，很轻，很慢——在做梦。
封染墨在做梦。
苍明没有叫他。
他躺回去，盯着上铺的床板，听封染墨的呼吸。
呼吸是均匀的，心跳是平稳的。
他听了一会儿，闭上了眼睛。
又梦见了那扇门。
同样的木质，同样的棕色，同样的黄铜门把手。
封染墨推开门，走了进去。
门关上了。
这一次门开了一条缝。
不是从里面开的，是从外面开的——他用手指把门撬开了一条缝，窄到只能塞进一张纸。
他把眼睛凑上去，往里面看。
里面不是黑的，是亮的——惨白的，冷冽的，像手术台上的无影灯。
他看见了封染墨。
封染墨站在房间中央，面朝着墙壁，背对着他。
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