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害怕让你想跑，肾上腺素让你想冲。
他在冲。
战壕拐角处蹲着一个人。
迷彩服，脸上涂着泥，看不清五官。
那个人抬起头，脸是模糊的。
“跑！”
那个人喊。
雷昂没有跑。
他蹲下来，把那个人的手臂搭上自己的肩膀，站起来。
背上的人很沉。
不是身体的重量，是另一种重量。
他背了二十几年，以为放下了，其实从来没有。
他背着那个人往前跑。
子弹从耳边擦过，发出尖锐的啸声。
他没有低头。
眼睛盯着前方，盯着战壕尽头。
那里有一道梯子。
爬上梯子就能离开战壕，就能把背上的人送到安全的地方。
跑了很久。
腿发软，呼吸发烫。
战壕没有尽头。
梯子一直在前方，永远跑不到。
背上的人在说话。
声音很轻，被枪声盖住大半。
雷昂侧过头，把耳朵凑到那个人嘴边。
“放我下来。”
雷昂没有放。
“你背不动了。”
雷昂还在跑。
“我已经死了。”
雷昂停下了。
汗从额头上淌下来，流进眼睛里，辣的。
没有眨眼。
他偏过头，看着背上那个人。
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