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眼睛闭着，嘴唇灰白。
胸口没有起伏。
死了。
雷昂认得这张脸。
记不得他的名字，但认得这张脸。
那个他背了二十几年的人。
那个在战壕里喊“跑”
的人。
那个说“我已经死了”
的人。
雷昂伸出手，摸了摸那个人的脸。
凉的。
他把手收回来，垂在身侧。
手指在抖。
不是害怕的抖，是冷的抖。
手指从来没有这么凉过。
“你叫什么？”
那个人没有回答。
他不会回答。
他死在二十几年前的战场上，死在雷昂的背上，死在雷昂永远跑不到尽头的战壕里。
雷昂一直没有放下他。
不是不想放，是不敢放。
放下来，他就真的死了。
背着，他还在。
在背上，在梦里，在每一个雷昂闭上眼睛的瞬间。
雷昂站起来。
低头看着那张脸。
然后转身离开。
走了几步，停下来。
没有回头。
“再见。”
他继续走。
左臂还在疼，但轻了一些。
不是不疼了，是那种疼变了。
从一根刺变成一道疤。
还在，但不扎了。
零的房间是空的。
封染墨站在门口，看着那张行军床。
帆布上还有他躺过留下的凹痕，跟他离开时一样。
没有人坐过，没有人躺过，没有人碰过。
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