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是被枕头吃掉一半的。
是某个男人说了什么话之后，她对着枕头笑了一声。
那个笑声他认识——不是母亲在餐桌上听到好笑的事从鼻子里哼出来的那种。
是在沙发上闭着眼睛的那种。
放松的。
身体松开的。
不用端着的不出声的笑。
那个笑属于沙发上闭着眼睛的许清禾。
那个他只在走廊拐角看过一眼的许清禾。
他没有办法把那个笑和今天早上七点半坐在他对面喝粥的女人联系起来。
但他必须把她们联系起来。
她们是同一个身体。
同一个锁骨小痣。
同一个开口说“多吃点”
的嘴。
他低下头。
看着自己的手。
五根手指。
摊开。
翻过来。
掌心朝上。
掌纹混乱。
他妈妈说他手心的纹路乱。
做事太急。
这句话是她说的。
三年前。
在一个很普通的傍晚。
她看着他摊开的掌纹说的。
他现在坐在铂尔曼1209，隔着一堵墙，她在一张陌生的床上发出一个三年前的许清禾不会发出的笑声。
墙那边安静了。
然后。
床垫弹簧有节奏地响了。
不是剧烈的。
是周期性的。
规律的。
像地铁在地面下穿行时从铁轨上传来的声音。
闷的。
有重量的。
他见过地铁从脚底下经过的时候，地砖会微微震动。
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