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城头之上，士卒们裹紧衣甲，在风刀霜剑中沉默伫立。
杜荷每日巡城，目光总在神机营的操练场停留最久。
那里，程处亮正嘶哑着喉咙，指挥着生疏的士卒装填火药、校准炮口。
新兵的动作笨拙而迟缓，每一次火铳试射的零星声响，都显得如此微弱，在无垠的风沙里，仿佛随时会被吹散。
杜荷立于城楼最高处，风沙扑面，几乎令人窒息。
他凝望着城外突厥人连绵的营火，如同无数窥伺的鬼眼，在昏黄沙幕里明灭闪烁。
他心中清楚，自己放出的那支商队，如同投入狼群的羔羊，早已被撕扯得粉碎。
这并非冷酷无情，而是沙场之上，生路与死路，往往只隔着一条名为“时机”
的细线。
此刻，唯有这城，这粮，以及那在风沙中跌跌撞撞、正艰难成形的神机营，才是他们唯一的依仗。
他缓缓转身，目光投向城下。
新兵们仍在操练，一个年轻士卒在装填火药时手猛地一抖，黑亮的药粉簌簌洒落沙地，瞬间被风卷走，无影无踪。
那士卒脸色煞白，慌忙俯身去捡，动作慌乱得如同溺水之人。
杜荷看在眼里，却并未出声呵斥。
他深知，这笨拙的颤抖，这洒落的火药，正是此刻神机营真实的筋骨。
他只能等，等这些生涩的手在风沙中磨出老茧，等那被皇权锁住的巨炮，终有挣脱樊笼、咆哮沙场的一日。
杜荷的手，无声地按在了冰冷的城垛上。
风沙如细密的针，刺在脸上，也刺在心上。
他目光越过城外突厥营盘跳动的鬼火，投向更遥远、更不可测的黑暗深处。
那里，仿佛有无数双眼睛在无声注视，有皇帝深宫之内不可揣度的意志，有神机营新兵们笨拙装填火药时颤抖的手，更有那横跨唐刀，顶着漫天黄沙在城中巡逻的大唐边军。
他深深吸了一口气，那空气里满是沙砾的粗粝与血腥的余味。
“坚守！”
他再次默念，字字如同在齿间碾过。
这坚守，是血肉之躯在风沙与刀锋前的立定；这等待，是于无声处听惊雷的焦灼。
风沙更紧了，呜咽着卷过城头，吹得旌旗猎猎作响。
杜荷挺直了脊背，像一杆钉在城头的铁枪，任风沙扑面，岿然不动。
城下，新兵们操练的号子声断断续续，被风撕扯得支离破碎，却又倔强地不肯彻底消散。
这声音，连同那六尊沉默巨炮的轮廓，便是此刻沉入死寂的城池里，唯一能攥紧在掌心的、滚烫的活物。
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