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他已经在宣化把咱们的脊梁骨打断了，犯不着再冒着大雪来这鬼地方收咱们的尸。”
多尔衮的声音很轻，却透着一股让人骨头缝发凉的冷静。
“他知道，现在咱们最大的敌人不是他，而是前面。”
他指了指北边。
那个方向，是沈阳。
是家。
也可能是坟地。
“范先生呢？”
多尔衮突然问。
“在……后面那辆车上。”
阿济格愣了一下，“好像发烧了，这两天都在说胡话。”
多尔衮点点头，没再问。
范文程是汉臣里的聪明人。
这时候“生病”
，那是真病还是装病，只有天知道。
这时候只要稍微有点脑子的，都在想后路了。
队伍继续往前挪。
为了活命，多尔衮下了一道残酷的命令：杀马。
不是杀伤马，是杀战马。
每隔几里地，就有一匹还在喘气的战马被按倒，割喉放血。
滚烫的马血接在头盔里，一人一口，轮流喝下去。
这是这支曾经横扫辽东的铁骑，唯一的热量来源。
一个包衣奴才因为多喝了一口，直接被旁边的甲喇章京一刀捅穿了肚子。
那个章京拔出刀，顺手把刀上的血舔干净了。
没人觉得这有什么不对。
在这里，人已经退化成了兽。
入夜。
风更大了，像是要把人的头盖骨掀开。
多尔衮裹紧了皮裘，靠在车辕上，闭着眼。
他不敢睡死。
这支队伍里，现在恨他的人比想杀他的人还多。
那几万死在关内的冤魂，那几万没能带回来的族人，这笔账，都记在他头上。
“王爷。”
一个极低的声音在车旁边响起。
多尔衮的手猛地按在刀柄上，睁开眼。
是一个蒙着脸的蒙古人，身上穿的却不是八旗的号衣，而是科尔沁部的皮袍子。
“谁？”
多尔衮没有动，但刀尖已经顶在了大车的木板上。
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