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草原上的风往南吹，变成了吹进归化省的春风。
但往东吹，跨过辽西走廊和长白山的阻隔，到了赫图阿拉，就变成了刺骨的阴风。
赫图阿拉，老寨。
这里是爱新觉罗家发迹的地方，也是当年努尔哈赤这条老龙腾空而起前的龙潭。
可如今，这地方透着一股子死气。
城墙塌了一半，也没人修，只是拿几根圆木草草顶着。
因为缺柴火，半城的老房子都被拆了当燃料，剩下那点残垣断壁在风雪里哆嗦，像极了这大清如今的国运。
多尔衮坐在一张铺着黑熊皮的破椅子上。
虽说是王座，可那椅子的一条腿还用石头垫着。
他身上裹着件皮袍子，领口那儿油光发亮，也不知道多少天没洗了。
但他的腰板挺得很直，手里正拿着一块油石，此时一下一下地磨着那把跟随他多年的战刀。
“嚓嚓嚓。”
声音很单调，却很瘆人。
屋子里生着火盆，但那火苗子有气无力的，根本驱不散屋角的寒意。
豪格那个王八蛋，把他赶到这儿来，就是让他在这儿自生自灭。
没粮。
没药。
没有布匹。
甚至连盐都快没了。
“王爷。”
帐帘子被掀开，一身风雪的阿济格走了进来。
这位以前也是个暴脾气的主，现在却像头被斗败了的公牛，垂着头，左胳膊空荡荡的袖管随风晃荡。
“怎么样？”
多尔衮没抬头，还在磨刀。
“抓回来了。”
阿济格声音有些哑，“一共三百六十个。
有野人女真，也有几个索伦人。”
多尔衮的手停了一下，抬起头，那一双眼睛里全是红血丝。
“才这点？我要的是兵！
能杀人的兵！
这点人够干什么？”
“我的十四弟哎！”
阿济格一屁股坐在地上，抓起火盆边的一块烤土豆就往嘴里塞，也顾不上烫，“这深山老林的，哪有人啊！
为了抓这些人，我又折了几十个兄弟。
这帮野人别看没甲，那骨箭上有毒，那是真敢玩命。”
多尔衮沉默了。
他把磨好的刀举起来，对着火光照了照。
刀是快了，可这握刀的人，还剩下几个？那一万多跟着他逃出来的残兵，这一路病死的、冻死的、逃跑的，现在已经不足八千了。
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