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那是饿狼闻到血腥味的眼神。
“过去。”
“什么？”
范文程吓了一跳，“主子，那帮人看着可不好惹，而且言语不通……”
“不好惹也得惹。”
多尔衮整了整那件破烂的大氅，尽量让自己看起来还有几分亲王的气势，“咱们想要活下去，想要杀回沈阳，就得找个帮手。
哪怕这个帮手是阎王爷，我也得跟他拜把子。”
……其实，哈巴罗夫这会儿也正郁闷着。
作为沙皇俄国派往东方的探险队长（其实就是武装强盗头子），他这一路过得并不顺。
从雅库茨克出发的时候带了一百五十号哥萨克，现在就剩下一百出头。
西伯利亚的冬天简直不是人过的，那是魔鬼的诅咒。
“队长，这该死的河到底通向哪里？”
副手彼得罗夫，一个满脸横肉的大胡子，一边往火堆里添柴火，一边抱怨，“咱们现在的弹药不多了，要是再找不到那个传说中的东方大帝国，咱们就得在这林子里冻成冰棍。”
哈巴罗夫正擦拭着那一杆心爱的摩瑟式火绳枪。
“闭嘴，彼得。”
他用俄语骂了一句，“那个向导说了，只要顺着这黑水往南，就能看到没有雪的土地，还有遍地的黄金和丝绸。”
“向导的话你也信？那老东西上周已经冻死了。”
就在两人争执的时候，负责放哨的哥萨克突然吹响了口哨。
哈巴罗夫瞬间抓起火枪，其他的哥萨克也像条件反射一样，迅速踢翻雪堆，架起了枪。
这动作极快，显然是一群在刀口上舔血的老手。
从林子里，走出了那一群“难民”
。
当头的那个男人（多尔衮），虽然衣衫褴褛，但他走过来的姿势，却让哈巴罗夫皱了一下眉。
这人不像是乞丐。
那种眼神，只有在长期发号施令的人身上才有。
双方隔着几十步的距离停下。
风雪似乎都小了一些，空气中弥漫着紧张的火药味。
“我是大清摄政王，多尔衮。”
多尔衮用满语喊了一句。
哈巴罗夫一脸懵。
多尔衮又换了别脚的蒙语说了一遍。
还是没人听得懂。
就在这尴尬的时候，范文程从后面钻出来，手里捧着一块叠得整整齐齐的貂皮。
他跪在雪地上，双手高举过头顶。
这是国际通用语言——送礼。
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