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哈密城外的镇西塔还在滴着暗红色的血水，震慑着整个西域。
但在距离哈密西北方向七百多里的黑戈壁深处，战败的枭雄巴图尔正面临着比死亡还要漫长的折磨。
这是一片被长生天遗忘的死地。
放眼望去，除了黑色和焦褐色的砾石，连一根干枯的骆驼刺都找不着。
白天，光秃秃的石头被太阳烤得能烫熟鸡蛋；到了夜里，寒风刮得人骨头缝里都冒冷气。
没有水源。
最要命的是，没有一点水源的痕迹。
巴图尔骑在他那匹曾经引以为傲的汗血宝马上。
这匹马如今瘦得皮包骨头，每往前迈一步都要剧烈地喘息，马嘴里吐出的白沫子里已经带上了血丝。
跟在他身后的，是两千名同样形同鬼魅的准噶尔本部残兵。
这些曾经在草原上呼风唤雨、不可一世的勇士，此时一个个眼窝深陷，嘴唇干裂出一道道血口子。
他们身上的皮甲在十几天无头苍蝇般的逃亡中早已破烂不堪。
没有人说话，除了沉重的马蹄声和偶尔传来的绝望的呻吟。
“砰”
的一声闷响。
走在队伍中间的一匹战马终于耗尽了最后一丝力气，前腿一弯，重重地砸在尖锐的砾石上。
马背上的士兵猝不及防，在地上滚了七八圈，脑袋撞在一块黑石头上，鲜血涌了出来，人却一动不动了。
没有人去拉他，甚至连看都没人多看一眼。
因为这已经是今天倒下的第五十多个人了。
所有人都麻木了，只是机械地驱赶着胯下快要累死的牲口，继续在死亡线上挣扎。
大明曹变蛟的追兵，就像草原上的恶狗，死死咬住他们的气味。
如果不跑，就是那个下场。
哪怕是逃进黑戈壁，明军依然不曾放缓脚步。
夜幕降临。
寒风卷着砂砾打在人脸上，生疼。
巴图尔下令就地休整。
没有篝火，因为根本没有一点干柴可以点燃，而且点火就等于给明军指引方向。
一个千夫长走到巴图尔身边，声音嘶哑得像是两块砂纸在摩擦：“大汗，马……马的水袋空了三天了。
再不……再不找水，明天的太阳出来，咱……咱们得渴死一半。”
巴图尔坐在地上一块冰冷的石头上，手里摸着弯刀的刀柄。
在月光下，他那张曾经不可一世的脸上布满了灰土和干结的血痂，眼底透着穷途末路的疯狂。
“没水，就喝血。”
巴图尔的声音没有一丝波澜。
千夫长一愣：“大汗，马血昨晚就割得喝得差不多了，那些受了重伤的马，血都放不出来了啊！”
“那就喝受伤重的……人的血。”
巴图尔缓缓转过头，死死盯着那个千夫长，“难道你想让我们全死在明军的红衣大炮下吗？这个时候，活下去才是头等大事！
妇人之仁，只会把所有人都埋在这里！”
千夫长倒吸了一大口凉气，后背瞬间被冷汗湿透了三分。
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