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那些牲口和人都已经到了极限。
巴图尔看着手下那些眼神涣散、满脸白霜的士兵，知道自己没得选。
这是阳谋。
哪怕前面是个坑，为了不被冻死，他也得往里跳。
“进！”
巴图尔抽出弯刀，压低声音，“前队变后队，慢点进！
谁要是敢弄出动静，老子砍了他！”
一万两千多名准噶尔残兵，像一股黑色的浊流，顺着那道半掩的城门，悄无声息地淌进了哈密外城。
……进了瓮城，再入外城街道。
这里的风确实小多了。
街道两旁原本是商铺和民居，此刻却家家闭户，死一样的寂静。
唯一让准噶尔人兴奋的是，这宽敞的主街上，竟然堆满了小山一样的草料垛子，旁边甚至还摆着几百口大缸，虽然盖着盖子，但隐约能闻到一股刺鼻的味道。
“草！
是干草！”
一个不知死的骑兵翻身下马，扑到草垛上，抓起一把就往马嘴里塞，“大汗！
有救了！
这肯定是明军准备运走的粮草，没来得及搬！”
“那缸里是什么？是不是酒？”
另一个士兵也兴奋地凑过去想掀盖子。
“都别动！”
巴图尔突然大吼一声。
他在马背上，位置高，看得远。
他发现这整条街的布局太奇怪了。
这些草料垛子不是杂乱堆放的，而是整整齐齐地码在街道两侧，就像是……专门铺好的路。
而且，那股味道。
不是酒味。
他吸了吸鼻子，一股让他灵魂深处都颤栗的熟悉味道直冲天灵盖。
在黑风口，在那个炼狱一样的煤场，他闻过这种味道。
那是地狱里流出的黑水，那是明军引以为傲的“猛火油”
！
“别开那缸！”
巴图尔的声音都变了调，凄厉得像鬼叫，“是油！
那是火油！
快退！
这是个火坑！
全军撤退！”
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