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“招募义从军！
招募义从军！”
几个懂当地方言的通译，扯着嗓子大喊，“凡是入伍者，每月饷银两卢比！
包一日三餐！
每月发十斤大米！
家属生病，大明神医免费看！”
这简直是一声惊雷。
要知晓，自从棉纺织业崩溃后，这城里饿死的人不计其数。
当地的土邦主招兵，不仅不给钱，还得自备干粮。
“给米？真的给米？”
一个瘦得皮包骨头、只在腰间围了一块破布的年轻人挤到了桌子前。
他叫辛格，曾是个熟练的织工，但现在连织机都劈了烧火了。
负责登记的大明军官有些嫌弃地捂了捂鼻子，指了指旁边这堆得像小山一样的大米：“看到没有？签了字，这袋米你现在就能拿回家。”
辛格的眼睛直了。
那一袋米，够他卧病在床的老娘吃半个月。
“我签！
我签！”
他根本不识字，抓起笔，颤抖着按了个黑乎乎的手印。
“去那边领衣服！”
军官扔给他一块木牌。
辛格抱着牌子，像是抱着命，冲到了旁边的物资堆。
一套崭新的红色胖袄扔到了他怀里，还有一顶有点大的斗笠。
“穿上。”
一个凶神恶煞的大明老兵喝道，“从今天起，你吃的是大明的饭，穿的是大明的衣，命就是大明的！
懂吗？”
辛格听不懂汉话，但他看懂了老兵腰刀上的寒光。
他拼命点头，手忙脚乱地把那件红袄套在身上。
那鲜艳的红色，在这个灰暗的城市里显得格外刺眼。
不到半天，三千个名额，爆满。
……城外的校场上，尘土飞扬。
施琅骑在高头大马上，手里提着一根蘸了盐水的牛皮鞭，冷眼看着下面这群乌合之众。
三千个穿着红袄的印度人，站得歪歪扭扭，有的还在扣扣子，有的在抓虱子，整个队伍像是一群红色的鸭子。
“一群废物。”
施琅啐了一口。
他对身后的教官团——一百名从京营和关宁军退下来的老兵痞子——挥了挥手。
“大公子说了，不用把他们教成神枪手，也不指望他们懂什么兵法。”
施琅的声音冷得像冰，“只要教会他们两件事：第一，听见哨子就排队；第二，长官指哪里就打哪里。
谁做不到，就往死里打！”
“得令！”
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