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舰队也不可能一辈子放在红海。”
大维齐尔冷笑一声。
“你到现在还看不明白？”
他抬手敲了敲桌上的两封战报。
“一封是红海，一封是巴格达。
明人不是孤注一掷，他们是两头下刀。
海上抢你的钱，陆上断你的路。
波斯本来是块快烂掉的肉，被他们拿火药和银子一喂，居然活过来了。”
“这不是敢不敢的问题，这是他们已经做了。”
一名埃及军官忍不住骂道：“英国人也不是东西。
说好了卖硝石、卖炮材，拖到现在，一个箱子都没送到。”
旁边立刻有人接话：“不只是英国人。
那些威尼斯商人也开始抬价。
都知道咱们缺东西，一个个把刀架在脖子上要钱。”
大维齐尔听着这些话，眉头越拧越紧。
这就是最坏的地方。
前线吃了亏，后方的秃鹫就都围上来了。
奥斯曼大是大，可摊子也大。
只要哪一块撑不住，下面就全乱。
“给伊斯坦布尔去信吧。”
他终于下了决断。
“请陛下早做打算。”
伊斯坦布尔。
托普卡帕宫。
夜已经很深了，宫里却没有一个人敢睡。
疯王易卜拉欣一世坐在软榻上，身边满是被摔碎的酒壶和玉器。
地上跪了两排侍从，一个个低着头，连呼吸都不敢太重。
他手里捏着巴格达和红海送来的战报，脸色一阵青一阵白。
“废物！
全是废物！”
他把卷轴狠狠砸在地上。
“埃及的舰队呢？朕的钱船呢？巴格达前线那么多人，为什么打不过一群从东边跑来的商人？”
没人敢接。
一个年轻内侍刚想上前去捡地上的战报，易卜拉欣抬脚就踹了过去。
“滚！”
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