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三个月的最后一天，是惊蛰。
春雷响，万物生。
北京的第一声春雷来得比往年早，轰隆隆的，从西边滚过来，经过城市的上空，又滚向东边。
苏见微站在沈令仪家门口，听着那声雷，手里拎着一个小小的行李箱。
她带着行李来到沈令仪家。
不是告别，是请求——“我的租约到期了，能借住您的客房吗？我可以付房租，可以做饭，可以照顾薄荷。”
沈令仪站在门口，看着那个小小的行李箱——一个20寸的登机箱，白色的，上面贴着一张“大英博物馆”
的贴纸。
她看着这个年轻人眼睛里毫不掩饰的期待和恐惧——期待像火苗，恐惧像阴影，火苗和阴影在同一双眼睛里跳舞。
“你知道这意味着什么吗？”
她问。
“知道。”
“我不知道。”
沈令仪说，声音很轻，像在自言自语，“我不知道这意味着什么。
我三十二岁，离过婚，抑郁，冷，不会回应，不会承诺，不会……”
她停下来，像找不到词，像那个词太烫。
“不会爱。
我最后爱的东西是书，因为书不会离开，不会背叛，不会要求我变成另一个人。”
苏见微看着她。
窗外的雷声远了，雨开始下，细细密密的，打在百叶窗上，沙沙的，像无数只手在翻书。
“我不要您变成另一个人，”
苏见微说，“我要您变成您自己。
那个会蹲下来帮小孩系鞋带的您，那个说‘没有人保护我’时会笑的您。
她只是被藏起来了，不是死了。”
“如果死了呢？”
“那我就陪她一起埋。”
苏见微说，“但我先挖挖看。
也许她只是睡着了。”
沈令仪闭上眼睛。
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