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也可以选择不原谅。
都可以。”
沈令仪把脸埋在苏见微的肩膀上，闷闷地说：“我不知道怎么选。”
“不用现在选。”
苏见微说，“慢慢来。”
那天晚上，沈令仪在修复台上放了一张便签：
“今天的感觉：接了爸爸的电话。
没有哭。
但手在抖。
我不恨他。
我只是……不知道怎么爱他。”
苏见微在下面写：“不知道怎么爱，就不爱。
先爱自己。”
她把便签放回原处，去厨房煮了姜茶。
沈令仪接过杯子的时候，手指还在抖，但嘴角微微翘起来。
“你总是知道该写什么。”
她说。
“不是知道。”
苏见微说，“是我想对你说的话。”
沈令仪喝了一口姜茶，低下头，看着杯子里漂浮的姜片。
她的睫毛很长，在眼下投出一片小小的阴影。
“你知道吗，”
她说，“我小时候，每次打雷，我都会躲在被子里。
我妈走了之后，没有人帮我捂耳朵了。
我就自己捂。
捂得很紧，紧到耳朵疼。”
她抬起头来看着苏见微。
“后来我发现，捂住耳朵也没有用。
雷声还是会传进来。
从骨头里传进来。”
苏见微伸出手，轻轻捂住她的耳朵。
她的手心很暖，贴在沈令仪冰凉的耳朵上，像两片暖宝宝。
“现在还听得到吗？”
她问。
沈令仪愣了一下。
然后她笑了——那种笑很轻，很浅，像水墨画里的一痕淡墨，但苏见微看到了。
“听不到了。”
她说。
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