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“我陪你去。”
苏见微说。
沈令仪点了点头。
那天晚上，苏见微陪沈令仪去了医院。
心理科的封闭病房在六楼，走廊很长，灯管是白色的，发出那种冷冰冰的光。
护士带着沈令仪办了入院手续，量了血压，抽了血，做了心电图。
沈令仪换上了病号服——蓝白条纹的，宽大得像一个布袋。
她坐在病床上，双手放在膝盖上，背挺得很直，像在参加一场面试。
她的头发散在肩上，脸很小，很白，像一页被漂白过的纸。
苏见微站在床边，看着她。
“我明天来看你。”
她说。
沈令仪点了点头。
“我会带薄荷来。
从阳台上那盆分出来的。”
沈令仪又点了点头。
苏见微伸出手，握住了她的手。
沈令仪的手很凉，但这次她没有发抖。
“你保证？”
沈令仪问。
“我保证。”
苏见微松开手，转身走了。
走到门口的时候，她回过头来，看到沈令仪坐在病床上，穿着蓝白条纹的病号服，头发散在肩上，看着窗外。
北京的十一月，天很冷，窗外什么都没有——没有鸟，没有云，只有灰色的天空。
苏见微站在门口，看着她的背影，忽然想起第一次在修复室看到她的样子——烟灰色的羊绒衫，台灯的光，安静的、拒绝被触碰的背影。
现在她穿着病号服，坐在病床上，比那时候更瘦，更白，更安静。
但她还在。
她还在呼吸。
她还在活着。
苏见微转过身，走出病房。
走廊很长，灯管是白色的，发出那种冷冰冰的光。
她的平底鞋敲在地板上，笃、笃、笃，像某种倒计时。
她没有回头。
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