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它只是换了一个姿势，把下巴搁在爪子上，眯着眼睛看着沈令仪。
“它不听话。”
苏见微笑了。
“和你一样。”
“我哪里不听话？”
“我叫你走，你不走。”
沈令仪的嘴角微微翘了一下，“这不是不听话是什么？”
苏见微站起来，走到她身后，把手放在她的肩膀上。
沈令仪的肩膀很窄，骨头硌手，但有一种温热透过病号服传出来。
“那是爱。
不是不听话。”
沈令仪没有回答。
她伸出手，覆在苏见微的手上，手指凉凉的，但很稳。
那天下午，苏见微去画室取东西。
她骑共享单车去，骑共享单车回。
路上雪已经停了，地上湿漉漉的，倒映着灰色的天空。
她推开画室的门，看到墙上还挂着那些画——沈令仪的肖像，从第一幅到第十二幅。
她站在那幅最大的画前，画里的沈令仪坐在台灯下，半张脸在光明里，半张脸在黑暗中。
她看了很久，然后从抽屉里拿出一卷新的画布，裁了一块，绷在木框上。
她涂了三层底料，放在窗边晾着。
她想画一幅新的——不是沈令仪的肖像，是雪。
是北京的第一场雪落在薄荷上的样子。
回到家里，沈令仪还坐在修复台前。
但她在修书了。
镊子夹着一根纤维，慢慢地，稳稳地，放在断裂处。
她的动作很慢，但很精确，像以前一样。
苏见微站在厨房门口，看着她的背影，没有出声。
“你回来了。”
沈令仪没有抬头。
“嗯。
取了一点东西。”
“什么东西？”
“画布。
我想画一幅新的。”
沈令仪的镊子停了一下。
“画什么？”
“雪。
落在薄荷上的雪。”
沈令仪放下镊子，转过身来看着她。
“雪落在薄荷上，很快就化了。”
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