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高铁穿过长江三角洲的平原时，窗外的油菜花正开得热烈，金黄的花海顺着田埂铺向天际，像幅被阳光浸透的油画。
叶辰靠在车窗上，手里捏着张泛黄的车票——终点站是“青溪站”
，那个他阔别十五年的老家。
“青溪镇的档案馆刚发来消息，你父亲当年留下的老房子还在，去年被列为县级文保单位了。”
张曼琪的视频电话里，背景是藏珍阁的库房，她正指挥着工作人员打包一批即将展出的瓷器，“洪老先生说，那房子的梁木里可能藏着你爷爷留下的手稿，关于抗战时期保护文物的记录。”
孟波的脸突然挤入镜头，手里举着个油纸包：“刚在老街买的茴香豆，你小时候最爱吃的那种，带回去给乡亲们尝尝。
对了，周星星托我给你带了幅画，说是他获奖的作文配图，画的是‘英雄回家’。”
叶辰笑着挂断电话，指尖划过车票上的站名。
记忆里的青溪镇总笼罩着层薄雾，青石板路被雨水泡得发亮，爷爷的书房里堆满线装书，父亲总在傍晚的油灯下，用毛笔抄写《营造法式》里的古建筑图谱。
十五岁那年，父亲突然带着他离开，只说“有些事要了结”
，从此再也没回过老家。
高铁到站时，夕阳正把站台的影子拉得很长。
来接站的是村委会主任，一个晒得黝黑的中年人，手里的电动车筐里放着顶草帽：“叶先生吧？你父亲当年资助的村小学，现在改成了民俗博物馆，镇里让我带你去看看。”
青溪镇的变化很大，新修的柏油路取代了部分青石板路，但老街的格局没变——茶馆的幌子还在风中摇晃，杂货店的木门板上，“童叟无欺”
的刻字被岁月磨得发亮。
走到巷口时，叶辰突然停住脚步，那棵老槐树下的石碾子还在，小时候他总踩着碾盘看父亲和工匠们讨论修复祠堂的图纸。
“你父亲是个好人啊。”
村委会主任叹了口气，“当年祠堂被山洪冲垮，是他带头捐款修缮，还请了城里的专家来指导，说这是祖宗留下的根。
可惜……”
他没再说下去，只是指了指巷尾的院落，“那就是你家老宅，门牌号还是当年的‘清溪巷8号’。”
老宅的木门挂着把铜锁，锁孔里长满了铜绿。
叶辰用父亲留下的钥匙打开锁时，铁锈摩擦的“咔哒”
声像声叹息。
院子里的石榴树长得比屋檐还高，枝头挂着几个干瘪的石榴，显然多年无人打理，但正屋的窗棂依旧完好，木雕的缠枝莲纹在夕阳下透着温润的光。
“当年你父亲走得急，好多东西都没带走。”
村委会主任推开西厢房的门，里面堆满了木箱，“镇里的人想进来整理，被你父亲的老战友拦住了，说一定要等你回来亲手打开。”
叶辰蹲下身，轻轻撬开最上面的木箱。
里面没有金银财宝，只有叠得整整齐齐的旧衣服，一件洗得发白的蓝布中山装，袖口补着整齐的补丁——这是父亲当年常穿的衣服。
箱子底层压着本日记，封皮已经泛黄，第一页的字迹刚劲有力：“1987年秋，带辰儿看祠堂修缮，他指着鸱吻说像龙，许是个懂古建的苗子。”
日记里没有惊天动地的大事，只记录着日常的琐碎：今天修好了祠堂的斗拱，明天给工匠们买了斤好酒，辰儿今天在课堂上画了幅古建筑草图，像模像样……翻到最后一页，字迹突然变得潦草：“‘黑巢’的人找到这里了，他们想要老宅地下的东西。
辰儿不能留，得送他走。
记住，守好祖宗的根，就是守好自己的魂。”
“地下的东西？”
叶辰的心跳漏了一拍，想起张曼琪说的“梁木里的手稿”
，或许父亲说的不是梁木，是地基。
他按照日记里夹着的简易图纸，在正屋的地砖上找到块松动的青石板。
掀开石板，下面露出个黑黢黢的洞口，绳子垂下去的长度显示，这是个深约三米的地窖。
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